Século

 

Vamos louvar a mediocridade,

nau de loucos sensatos

que abanam cabeças

para dizer que estão com fome,

banindo com precisão

os párias para ordenar

o mundo com sua oblíqua

geometria.

Vamos nadar com os loucos

num mar de sargaços

queimando em água viva

a ternura quer os acomete

após o terror noturno.

Vamos celebrar os santos do dia

enquanto as fogueiras ardem

para celebrar a extinção

das corolas em êxtase

no imaginário da flor.

Vamos colocar coroas de louro

nos lobos que farejam

o que restou dos homens

nas florestas incendiadas

pelo estupor da flora em extinção.

Vamos colar cartazes

nas praças para avisar

que estamos mortos

e que comparecemos

ao chá das cinco

vestidos com nossas mortalhas.

Vamos entoar o nada,

mantra que nos nutre

no vazio das artérias estioladas,

enquanto cegos guiam

cegos no insosso caminho

da miséria sem alma.

Vamos carregar pedras

para construir hospícios

no desaguadouro dos estuários

onde a carne transpira

sem poros e deposita

enxames de sustos

em apocalypse inviável.

Vamos, por fim, romper

as artérias dos poetas

para que os chacais entoem

seus cantos fúnebres

e a vida repouse, quieta,

depois do silêncio

das carpideiras

Novo livro

 

'Reunindo três ficções de forte densidade simbólica, esta obra de Cleber Pacheco conduz o leitor a territórios onde o real e o enigma se entrelaçam. As narrativas exploram situações-limite — morte, fé, culpa, desejo e desagregação — em ambientes que parecem suspensos no tempo, como povoados ou casas tomadas por uma atmosfera ritualística e inquietante. Com um estilo marcado por linguagem intensamente imagética e de alta carga poética, o autor tensiona a sintaxe na tentativa de dar forma ao indizível. A construção das cenas assume uma cadência quase litúrgica, sustenta da por repetições, variações e silêncios que amplificam o impacto dramático. Sua escrita exige atenção e entrega: não se limita a contar histórias, mas instaura experiências. Ao leitor, resta atravessar essas ficções como quem percorre um labirinto: sem garantias de saída, mas com a certeza de ter tocado algo raro, perturbador e profundamente literário."  

Editora Litteralux.

Deserto

 

Vi o deserto

parindo pedras,

grãos da agonia

no abrasivo, tórrido

que se desnutre

na fornalha do vivo,

frio que se sustenta

sob o negror da noite,

misericórdia e miséria

a enfrentar as crostas

do corrosivo no ápice

do que pode ser e não-ser,

cru e cozido

nos limites do ilimitado,

fonte anímica de tudo

exposta ao existir

daquilo que transita

entre o palpável e o intocado,

deserto de ossos desintegrados

no ardor da areia

a volitar em dunas

que se desmentem

para melhor levitar

o volume do mundo,

deserto desfeito de tudo

para incendiar o nu

nos desatinos do Sol.

Atenção

 

As folhas estão mortas,

disse a menina,

do chão colhendo

o que não se colhe,

desinteressada

de frutos e flores.

Repara nas cores esmaecidas,

guardando para si

o que não se torna

semente. Satisfeita

com a lentidão do mundo,

repousou sobre a relva,

atenta

à vastidão do que ser

pronunciado não pode.

(Foto: Cleber Pacheco).

As Cidades Subterrâneas da Capadócia

 

Escavar cavernas,

perfurar o ventre,

mergulhar no âmago

dos intestinos da Terra,

camadas quase infindas

de estranhamento e rocha

que fundam um viver

subterrâneo,

moradas no cavo

a habilitarem entranhas

esculpindo o homem

que se desdobra

em pleno minério,

ele próprio pedra, raiz e rizoma

do escuro a inaugurar

o numinoso umbigo do mundo