Tempo

 

Amanhã

é dia de acordar

cedo, diz o tempo,

dia de deseconomizar as horas,

polinizar os fetos,

abraçar a luz

sem voracidade

e contemplar as coisas

com um êxtase

que beira à agonia.

Amanhã

e estaremos, mais uma vez,

inacabados

para que o dia

se complete e prossiga

sua obra

insubmissa.

Cidade Submersa

 

Chove sobre
a cidade submersa,
liquefazendo o que já é aquoso,
dobras do ventre grávido
de peixes e criaturas
que nunca dormem.
Chove na cidade sub-
mersa, o que dela escorre
é mais que água :
miríades que se alastram
em estranheza e escamas.
Chove no mundo que se funde
em imersão perene
e em insanidade reabilita
tudo o que teme.
Chove sobre o oceano,
chove, e a vida representa
o seu papel mais ignaro :
mal sabe a água
que se repetir
é um modo de se des-
encontrar e quando
a água se abate
sobre a água,
os peixes nadam com mais afinco
e o abissal abre
sua tumba para engolir
os que se atrevem

Tu

 

Não é uma coisa a flor,

disse o Mestre com cerrados olhos:

é, na verdade, um Acontecimento.

Não é uma coisa o lápis que seguras

em tuas mãos, disse o Mestre

com o ardor de quem conhece

a alma dos vivos.

O que sou eu, então? pergunta

o discípulo. E o Mestre responde:

Tu és Aquilo.

Lar

 

Entre os quadros do pintor de rua descobriu um que lhe despertou especialmente a atenção.

Obra simples,composta de uma casa,mas onde as formas,disposições de cores, tonalidades de luz e sombra continham encanto único.

Comprou-o e levou-o.

Colocou na parede da sala e admirava a imagem todas as vezes que por ali passava.

O artista captara alguma coisa ali que o fascinava à beira da obsessão.

Na hora de dormir, fechava os olhos e de imediato enxergava o quadro com toda nitidez.

Cada vez ficava mais tempo parado contemplando-o de modo que todas as atividades do dia ficaram sendo prejudicadas.

Preocupado, procurou pelo pintor, até que o viu na praça ,diante de um chafariz.

Perguntou a ele qual havia sido a inspiração para aquela pintura.

O homem sorriu e disse: Volte para casa

Reinos

 

Onde começa e termina

a pedra,

sonho pétreo

que consuma

a coluna vertebral da terra

em minério insano?

Onde começa e termina

a planta,

fosso de luz e treva

que se consome

em fruto e furta

a raiz do mundo?

Onde começa e termina

o bicho,

coisa de ventre

que se fecha e abre

na placenta do mistério

e se funda

em suor e sangue?

Onde começa e termina

o homem,

cria das coisas

que se contemplam

e se mastigam

na ruminação do tempo?

Onde começa e acaba

o anjo,

que principia

etéreo e eterno

e se concentra

em nitidez translúcida

e desafia

os estigmas da carne?

Onde inicia o nunca,

onde termina o sempre

na aurora inaugurada

na matriz do imensurável?

Os estratagemas do silêncio

tornam-se audíveis

num instante

e em sua armadilha

nos quedamos,

para inspirar

o Sopro do intangível.