Arte

 

Não ser compreendido

é minha Arte,

disse o homem à beira

da vida, a cavar

o embrião da morte

a perseguir felinos

na cordilheira dos Andes.

Não respirar

é minha Arte,

disse o homem que suspira

ao ver o inverno tardio

queimando hostes

de demônios.

Não postergar a tristeza

é minha Arte,

disse o homem inaflito,

com discreto sorriso

de sábio, inventando

o modo arcaico

de romper o silêncio

dos átomos.

Não me render

é minha Arte,

disse ao mundo

o homem circunspecto

tratando de arrancar

os dentes para melhor sorver

a seiva do proscrito.