Tumba

 

Hoje retornei à tua tumba.

Minhas pernas estavam destroçadas,

minhas mãos haviam trincado,

tanto e tão pouco tempo corroendo

o que poderia ter sido primavera.

Flores secas ao vento sussurram

os pergaminhas da ausência

e tudo se apaga e desidrata

ainda antes que se desintegre o dia.

Chega murcha a noite e nada

acrescenta ao triste canto.

Já era tarde demais quando nasceu

o lamento, tarde demais

quando quis dissipar-se o véu,

tarde demais quando despertamos

para a possibilidade do sol.

Deposito uma vela que não

se acende e mais escuro se torna

o dia que esqueceu de abandonar

as tortuosas vias da noite,

dia que se desfez intacto

diante da insanidade obscura da Terra

a acolher loucos nas catacumbas

avaras do silêncio eterno.

Histórias

 

Contam longas histórias os mortos,

todas sem fim nem começo.

Já não escolhem palavras,

usam todas as existentes

e ainda assim são capazes

dos mais criativos neologismos,

sempre precisos em sua irreversibilidade,

nos definem sem necessidade de cálculo.

Às vezes é preciso aparar

unhas e cabelos

e vestir um terno antes de ouvi-los.

Exigem nossa atenção e preparo

e não dispensam a embriaguez

da sobriedade para que

nos tornemos capazes

de distingui-los entre os sagazes

sussurros do inverno.

São inúmeras suas histórias,

recém- nascidas ainda que em reprise

de coisas ainda por acontecer.

É preciso aniquilar os olhos

para entendê-los

com a atrocidade auditiva do amor.

Nunca se sabe

o que suas histórias farão conosco.

De qualquer modo,

por estarmos indelevelmente vivos,

assombrarão nossos sonhos

ainda que estejamos despertos.

Valsa

 

Há modos tantos

de inventar o vento:

flagrar a folha

em insana coreografia;

fecundar o embrião

da nuvem dissipada;

sorver o sopro,

expirar palavra,

imprimir o gesto

no corpo-ideograma.

Há muitos modos

de se ver o vento:

nenhum deles

dispensa o drama.

Há um modo outro

de convocar o vento:

revirar o olho

em seu avesso:

adormecê-lo cego ,

inspirar começo,

desmembrar de membrana

que voo alça,

e enfim curvar-se

à sua valsa.

Oráculo

 

Sempre é tarde demais,

já foi dito.

Sempre é cedo demais,

sussurrou alguém.

Sempre é apenas 

um modo do Nunca,

foi insistentemente explicado.

Nunca é um modo

de acontecer desacontecendo.

Talvez só o talvez

tenha a exatidão necessária,

anuncia o Oráculo de Delfos. 

Resenha

 

RESENHA DO ESCRITOR FRANKLIN JORGE A RESPEITO DO MEU LIVRO ESCRITORAS INGLESAS: 

Escritoras Inglesas, de subtítulo De Mary Shelley a Ruth.Rendell [Editora Caravana, Ouro Prefo. 2024] nos proporciona uma leitura agradável e instrutiva, ao desvelar-nos de forma fluente o universo criativo de uma Plêiade de mulheres inteligentes e imaginativas que nos têm despertado a atenção e o interesse há gerações de leitores e e inquietos.

Seu autor, o polígrafo gaúcho Cleber Pacheco realiza uma obra que nos surpreende, delicia e nos faz pensar sobre um gênero que no curso do tempo tem-se enriquecido com novas aquisições e se mantido vivo e instigante.

Leitor acurado da obra alheia e, como tal atento às novidades, Cleber Pacheco amplia com a sua colaboração à Literatura Brasileira ao afirmar com esta obra breve e significativa a Cultura do nosso tempo

Os Rishis de Aryavarta

 

Para quem tem olhos de ver

e ouvidos de ouvir

não há o Oculto.

Distantes dos cegos guiando

cegos, desvendam,

os rishis, os Arcanos do Cosmos,

leitura infindável

de um texto sem alfabetos.

capaz de eclipsar

a linguagem cifrada

da mais astuta Sibila ,

passagem pelo mais vibrante vivo

e o noturno mundo dos mortos.

Não há, para os rishis,

fronteiras a não ser o Insondável

onde reina, absoluto, o Indizível

e é desnecessária a memória,

Cosmos que continuamente se revela

sempre mais além de todo alcance

onde o Infindável se resolve

em infinito transcender-se

e até mesmo uma Rosa suspira ,

mesmerizada pela insana

lógica da Beleza.

( Rishis eram sábios da antiga Índia, videntes do Conhecimento .)

Zen

 

Engana-se quem jura,

num jardim de areia,

não haver borboletas.

Encontram elas, nos grãos do tórrido,

as cismas do sóbrio

onde floresce o impossível.

Desafiam, com asas ingênuas,

os estertores do árido,

dele sorvendo a seiva

do que não teve batismo,

sequer terá um nome.

Via

 

Caminho pelas mesmas paisagens,

que são sempre outras:

uma réstia, uma sombra

me avisam

que mundos aqui

se transfiguram

entre os sussurros do frio

e as fronteiras do inverno

e a vida é logo refeita

antes ainda do adeus.

Hoje percorro a antiga via

onde muitos trincaram

seus pés ; se retiro

mansamente os sapatos

é porque aqui já estive

outrora.

(foto: Cleber Pacheco).

Autor Convidado

 

Milton Rezende, poeta e escritor, mineiro de Ervália (MG). Morou em Juiz de Fora (MG), Varginha (MG), Campinas (SP), Ervália (MG) e retornou a Campinas (SP). Possui quinze livros publicados e tem um Site e um Blog:

www.miltoncarlosrezende.com.br

estantedopoetaedoescritor.blogspot.com.br

Fortuna crítica: “Tempo de Poesia: Intertextualidade, heteronímia e inventário poético em Milton Rezende”, de Maria José Rezende Campos (Penalux, 2015).

A VERDADE SOBRE A MENTIRA

 

 

Tenho dito mentiras

sem tomar consciência

de sua contextura falsa.

 

Não tenho desmentido o que digo

pois tenho a concepção de que minto

sobretudo para mim mesmo.

 

Sendo assim as minhas mentiras

não podem acarretar

na perda de qualquer afeição.

 

E já que é precisamente sobre a falsidade

que se alicerça o convívio entre os homens,

as palavras de mentira ou verdade que eu disser

nada significam de permanente num relacionamento.

 

Mas não posso deixar de convir

que assim fazendo, a cada dia

eu amanheço mais distante de mim.

 

Milton Rezende “in” O Acaso das Manhãs

 

 ANDARILHO DEITADO

 

cheguei cansado para deitar

sobre a cama de papelão no chão

e debaixo da marquise gotejante.

 

uma poça de água da pingadeira

sobre o passeio do mercado desativado

onde dormiam indigentes à espera do fim.

 

dormir é dócil como o bebê embriagado

desapercebido dos planos de Deus.

 

Milton Rezende “in” Um Andarilho Dentro de Casa

ENQUANTO A CHUVA NÃO PASSA

 

Os dias acalmaram o sonho,

como se para isso não bastasse

a ausência de teus olhos.

Mas na noite um verso simples

brotava do silêncio para dar

uma esperança menos triste

ao cotidiano.

Ao longe eu visualizava uma imagem

pensativa que acreditava estar

preenchendo o hálito da noite

e a chuva no telhado com teu

sorriso mágico. Mas a distância

não me permitia tais conclusões.

Seria necessária a palavra e a

tua presença para restabelecer a paz

e aquela sensação confiante que

tínhamos quando crianças.

Coordenar as coisas e arrumar

a casa num ambiente tranquilo

para receber a realidade,

dissipar os sonhos

e adormecer em teu gesto.

 

Milton Rezende “in” A Sentinela em Fuga e Outras Ausências

 

 

 

 

 

 

 

Resenha

 

   Texto do escritor Dilan Camargo a respeito do livro: 

Li o teu livro com grande interesse e muito gosto. Uma escrita límpida e fluente que me puxou para dentro das páginas. Possui uma admirável clareza e coerência literária. Texto bem estruturado, sem brechas.

Escolheste um ótimo título para mostrar as existências excluídas das personagens que também foram “sepultadas” numa torre do silêncio de suas vidas solitárias, atingidas pela fragilidade da condição humana. Humanas, mesmo assim.

Cinco personagens, em espaços geográficos separados, nos limites de ambientes caseiros diferentes, com ocupações e interesses variados, vivem fustigadas pelos acontecimentos que cercam a vida de cada uma. E, afinal, de todos os humanos no âmbito de suas escolhas e circunstâncias.

Seus destinos são incompletos e infelizes? Ou simplesmente são destinos? Poderiam ter vidas heroicas, fascinantes, aventureiras, ou ditas normais? Há tantas hipóteses de vida! Nem todas se realizam.

A novela é uma metáfora da vida, tantas vezes tentada a ser escrita por escritores e poetas, mas nem sempre realizada. Cleber Pacheco conseguiu. Revelou as solidões individuais que se dissolvem na imensa solidão deste “vasto mundo.” Nosso mistério existencial só pode ser iluminado por uma metáfora. Daí precisarmos de transcendência na prosa e na poesia.   

Cesário Verde ( 1855-1886) Lisboa-Portugal

 

HEROÍSMOS 

Eu temo muito o mar, o mar enorme,

Solene, enraivecido, turbulento,

Erguido em vagalhões, rugindo ao vento;

O mar sublime, o mar que nunca dorme.

Eu temo o largo mar, rebelde, informe,

De vítimas famélico, sedento,

E creio ouvir em cada seu lamento

Os ruídos dum túmulo0 disforme.

Contudo, num barquinho transparente,

No seu dorso feroz vou blasonar,

Tufada a vela e nágua quase assente,

E ouvindo muito ao perto o seu bramar,

Eu rindo, sem cuidados, simplesmente,

Escarro, com desdém, no grande mar!

Voo

 

Eu sou o que você

nunca compreenderá

com seus olhos pardos

de hiena faminta

com sede de sangue.

Conheço bem a savana,

nela até os elefantes morrem

na fome de marfim

que os persegue e dizima

em atos de sobressalto,

antro de repasto e carcaças

onde o viver

se consome e consuma.

Eu sou o voo

que tudo vê,

que é apto e capta

onde a serpente sibila

e depois dissolve as nuvens,

aves voláteis,

suas irmãs de leveza.

Conheço bem os quadrúpedes:

nunca reconhecem os bípedes,

falta-lhes a inteireza que preza

o mundo que não é presa;

o leve sussurro da asa ,

mais que o estrondo, ensurdece

olhos que são só certeza.

Ninho

 

Tudo é vento e transtorno

nos quadrantes semeados

entre corvos e espantalhos

em sul e norte do impreciso.

Só o não-tempo

sobrevive para aliciar

cacofonia de agonias geminadas

no desvario do torvelinho

onde o exato se improvisa

quando no intacto brota

o estático que transita

entre penas e raízes

e a estranheza, grávida ave,

sobrepõe indelével ovo.

Ensinamentos

 

É preciso vencer o mundo,

ensinam os yogis.

É preciso compreender o mundo,

advertem os filósofos.

É preciso viver o mundo,

gritam os boêmios.

É preciso encontrar o poema ,

avisam os poetas,

bem ali, onde o mundo

nos crava a faca.

Estrela

 

Hoje o sol disse

gato, árvore, pedra,

tudo límpido e aceso

no silêncio

e ninguém via

- nem o carteiro a trazer

novidades

nem a mulher que costura

mortalhas -

o dia a exibir-se

ainda não acontecido ,

todo líquido e translúcido

e atento

e ninguém ouvia

- nem o mercador apregoando

preços

nem o afogado clamando

por socorro -

o dia a arder

todo perene

ainda a inventar

o que já existia.

Gato, árvore, pedra?

Nítidos raios

duma mesma estrela.

Biblioteca

 

(Para Maria Elisabete in memoriam).

Rever, sozinho,

o que juntos já vimos

não é rever:

é desnudar-se

em pleno inverno

enquanto o ar açoita

os alvéolos da melancolia;

nela até a luz sangra

e coagula a angústia

do que não pode ser

transpirado.

Viver não é só um corpo

à deriva

testemunhando a lenta

polinização da memória,

é, também, o mumificar

do mudo

que, ao latejar, se calcifica

onde a ausência

nos alcança.

Chegará,

também, meu dia

de calar-me

e aí só restarão

meus livros não escritos

depositados

infalivelmente

na Biblioteca do Nada.