Poema em prosa

 

VERÃO 

Insanas de calor, cigarras zumbem na tarde tórrida. Sobre flores pousando, borboletas sugam o núcleo da Terra. A vida vegeta na súbita eolização do nada. A tarde se dissolve no céu que não ousa esmaecer suas cores. É vitríolo o tempo que de se esgotar não cansa. Agora já podemos cerrar os olhos e incinerar a seiva do instante. A vida não cessa mesmo quando bizarra ou circunspecta.

Comentário

 

A escritora Cecília Kemel escreveu este belo texto a respeito do meu livro A Conversão da Pedra :

Virgínia: e quem lhe tem medo?

Mais uma vez, Cleber Pacheco escreve, para o mergulho abissal da alma de seus leitores, um romance áspero, sólido e multifacetado, talvez uma de suas produções mais complexas.

“A conversão da pedra” vem protagonizado pelo menino Walter, embora o foco narrativo esteja muito assentado no elemento feminino vivido pela prima Virgínia e sua sensibilidade exposta ao fundo de um forte instinto maternal. De modo que Walter se torna quase um coadjuvante nessa rede tecida com engenhoso labor.

À medida que a narrativa avança, o ritmo se acelera e o enredo se adensa, desafiando o leitor a perseguir a história nos detalhes. O desprezo do autor pelas estruturas tradicionais é, sempre e cada vez mais, um mérito à parte que faz com que o texto se abra a multiplicações interpretativas. Isso permite uma longa viagem que pode caminhar desde o embate entre os anseios masculinos e femininos até os desdobramentos mais íntimos e viscerais de cada ser, suas crenças, suas verdades, sua fé: a pedra humanizada.

Tudo isso, é evidente, e por se tratar de Cleber Pacheco, desenhado com lápis de mestre, em magistral conhecimento linguístico e refinada ourivesaria poética.

Autor Convidado

 

 Alessandra Del’Agnese é escritora, gastróloga, poetisa, declamadora e cronista gaúcha, com uma trajetória na literatura, percorrendo o Brasil e Portugal. Sua arte é a fusão entre palavras e sabores, onde a escrita e a gastronomia se entrelaçam em uma verdadeira alquimia sensorial. Inspirada pela vida e pela espiritualidade, transforma emoções em poesia e experiências em arte, encantando com sua sensibilidade e criatividade.

A Travessia

 

Caminhava entre sombras e luzes,

Onde a terra se desfaz em ecos de ontem,

E o amanhã se ergue como um véu dourado.

 

Vi almas que choravam seu próprio silêncio,

Presas no tempo que não volta,

Esquecidas do toque, da voz, do olhar.

 

Mas adiante, onde os olhos ardem de aurora,

Encontrei um caminho esculpido em fogo,

Onde o medo é apenas cinza ao vento.

 

Ali, entre murmúrios de estrelas e versos não ditos,

Descobri que o amor não se perde—

Ele espera, paciente, na eternidade.

 

E ao seguir, senti tua presença no ar,

Como um segredo sussurrado pela criação,

Um chamado suave que me guiava adiante.

 

Era teu nome que a luz desenhava no horizonte,

E nele, a promessa do infinito.

 

Amanheceres

 

Pode, a manhã,

descamar

os fractais do dia,

expelir ,

com presteza,

luminosidades da tarde,

reverter

clamores ocultos

na treva.

Pode, a manhã,

ser indício

duma outra

manhã,

mas com mais

clareza, menos

virtudes ou

mais ousadia.

Pode, a manhã,

descascar

segredos do tempo

e fazer soar

as cordas do olvido.

Pode, a manhã,

vislumbrar

o eterno,

tornar-se resquício

doutro infinito.

Danação

 

Não mais recolher

folhas e penas 

caídas, 

frutos esmagados

na polpa da terra,

não mais ingerir

o sangue das flores

que se mimetizam

em véu e crisálidas

na seiva do extático,

não mais a agonia

da flora que, imóvel,

se gesta 

em inanição 

pressuposta,

não mais o agreste

que se desdiz 

no rumor catártico

da floresta,

só

o pássaro 

que se despluma 

e belisca 

o orvalho 

para, partenogênese

súbita,

encontrar

a si mesmo 

em engenhosa selva ,

pássaro que se desmente

 e se  inventa, 

em estertor e apocalipse,

na celestial 

 danação da primavera.  

(Foto: Cleber Pacheco). 

Cordeiro Místico

 

Silêncio do ventre imaculado,

doce cordeiro

onde o cosmos canta

e o vazio vibra

em coloratura e breu,

água viva

de onde jorra

o fecundo que em nós tece

frutos de fome e saciedade,

cordeiro alvo

de estigma que brota

em dor serena

que reverbera muda

e sem flor

em androceu e gineceu,

cordeiro santo

esculpido em bruma

no tabernáculo do Logos,

vítima e glória do Inefável

em resplendor que enlouqueceu,

cordeiro ígneo

onde o oceano cessa

e principia e traz

à tona a pérola furtiva

do céu,

cordeiro místico,

onde a vida resgata

a vida na morte

em que o infindo

se desvaneceu.

Cisnes

 

Rogamos

para que intercedam,

por nós , os santos,

que transborde

sua Divina Graça

em nossa travessia na equanimidade

do deserto.

Rogamos

por cabeças, pés e mãos

que não nos desmintam

e que saiamos invictos

de nossa singular miséria.

Alguns não têm

olhos, outros não têm

dentes, a outros

a vida avisa

que no pranto reside

a Graça e que só

os descarnados

até os ossos sobrevivem

à corrosão da areia

incidindo impiedosamente

sobre nossa medula óssea.

Por fim restam

os cisnes que a tudo

ignoram deslizando

suas arestas na perfeita

contrição do lago.

Véu

 

Nada direi 

a respeito das coisas

não ditas,nada

acrescentarei ao seu exame

perpétuo, não vacilarei

diante das inscrições nunca

decifradas, só poderei legar

ao enxame de sussurros 

o anel da esterilidade,

nada direi

a respeito da bruma

e as rotas de colisão 

nela engendradas,

mas ficarei pleno

e atento à cremação 

do insensato na acidez

da finitude, ao dia

que requer parto

nas horas extremadas, 

especulação de pólen 

no sombrio das mariposas,

viver que se vela, 

palavra em invólucro,

chama quebrada.  

 

 

Intervalo

 

Sobre

o piano dorme

a velha gata ,

antecipando já

os primeiros acordes

da quinta sinfonia de Beethoven.

Não há ratos para brincar,

nem piruetas para exibir,

só o aroma

do anonimato das coisas

que se recusam

a dizer onde estão.

Pode, agora, a gata

vasculhar

todas as imagens sem pronúncia

que se anunciam

no intervalo mudo

das estações.

Ferina e livre,

pode, enfim, revelar

a voz de soprano

do vazio.

Silêncio

 

E  porque hoje escreverei 

solicito o vosso silêncio,

a vossa palavra 

que nada direis,

que não fareis

nenhum gesto,

que permanecereis 

alheios  à vossa vontade. 

E porque hoje direi 

sim e não,

o silêncio se curvará 

desdobrado em sustento 

que nada afirma, só inscreve 

a tábua sem mandamentos. 

E porque hoje escreverei,

saldarei a minha dívida

a contento e esboçarei

o que não tem forma 

para desenhar o adeus. 

E porque hoje é hoje

nada direi que não seja 

pranto e alento 

inscrito nas folhas túrgidas 

da matéria do esquecimento.  

 

Novo livro : A Conversão da Pedra

 

Texto do escritor Franklin Jorge: 

Em meio a um tempo de superficialidade literária, em que a verdadeira arte parece perdida, Cleber Pacheco surge como uma voz autêntica e rara. Dono de um talento múltiplo, ele mantém viva a tradição de grandes escritores, oferecendo uma obra original e inquietante que lembra ao leitor a força e a profundidade que a literatura pode ter. Sua escrita, marcada por uma personalidade forte e singular, destaca-se em meio à maré de textos vazios e traz de volta a essência dos grandes criadores literários.

Atlântida

 

Há tanto tempo

o mar não vejo,

que me pergunto:

virou sertão?

ainda há onda

em seu ventre estremunhado ?

ainda reverbera

na insanidade do sol?

Não há respostas

uma vez que

até ele indo,

não reconhecerei

frêmito e afronta,

o mar, em mim,

ainda espraia

seu furor na costa

da antiga Atlântida

e não reconhece

a indiscrição do banal

e dos passeios dos turistas

por areias sintéticas,

o mar, em mim,

mesmo em movimento

repousa

ali onde os deuses

nunca alcançam.

Universos Paralelos

 

Clic clic clac clac chloc chloc faziam suas unhas ao baterem umas contra as outras ou ao se arrastarem pelo chão. Eram tão compridas que juntaram terra e ali germinaram minhocas e sementes possibilitando flores e trigo em abundância e o surgimento de abelhas, povoados e aldeias de modo que os habitantes, bem alimentados, puderam filosofar, passando a discutir se haveria outros mundos ou se haveria um ser supremo capaz de gerar e nutrir o universo exato no instante em que , após tanto carregar tamanho peso em seus pés e mãos, procurava alguém que lhe cortasse as unhas.

O LIVRO DA HISTÓRIA NATURAL

 

A história dos reinos também é registrada: pedras, plantas e bichos entrecruzam-se, trocam impressões, interagem. Nunca se ignoram, formam um Todo, um só organismo a respirar nos meandros da Terra. Contam a si mesmo e, para fazê-lo, contam uns aos outros , numa intersecção de narrativas em teia e especulações miméticas , em devoração mútua, de modo que uma folha é um Livro e uma árvore, uma Biblioteca.

O mel é a escrita da abelha com o pólen das palavras. Todos se reescrevem, elaborando a Gramática do Existir.

(Livro publicado em 2019).

Estrela

 

Não nasci 

para a leveza,

meus pés tocam

o abissal,

minhas mãos,

mesmo queimadas,

 alcançam o Sol.

Posso agora doar

estrelas  aos abismos

da insensatez.

Viver é nevralgia 

nas carnes imponderáveis

do sonho.

Filho Pródigo

 

Para existir, uma carta precisa

de três princípios:

primeiro,  um destinatário 

a quem seja endereçada 

 e que a decifre

com ânsia de esfinge;

segundo, um remetente,

que a fabrique entre

as tramas incertas do invisível;

terceiro, o conteúdo propriamente dito:

 tanto generalidades a respeito do clima

e do estado das estradas

quanto novidades altamente 

inesperadas e dramáticas. 

Caso nenhum desses três princípios

seja mais possível e nenhuma

carta volte a ser gerada 

neste mundo omisso e insano,

que ao menos persista 

o espanto de um dia

terem existido, criando 

o Tempo, esse filho pródigo do Espaço. 

Arquitetura

 

"O pássaro está morto" foi a sentença.

"A árvore onde pousava

o pássaro definhou", avisou alguém.

"Não há mais primavera", foi a palavra dada.

Com uma pedra de uma cratera

da lua edifiquei

minha catedral.

Precaução

 

Ontem ela quebrou 

o açucareiro e as formigas

vieram me despertar

pela manhã exigindo

uma explicação.

Hoje ela quebrou

o vaso de flores

contendo a única rosa

que havia no jardim.

"Está tudo bem", eu disse,

trincando

meus olhos

antes que seja tarde demais. 

Tumba

 

Hoje retornei à tua tumba.

Minhas pernas estavam destroçadas,

minhas mãos haviam trincado,

tanto e tão pouco tempo corroendo

o que poderia ter sido primavera.

Flores secas ao vento sussurram

os pergaminhas da ausência

e tudo se apaga e desidrata

ainda antes que se desintegre o dia.

Chega murcha a noite e nada

acrescenta ao triste canto.

Já era tarde demais quando nasceu

o lamento, tarde demais

quando quis dissipar-se o véu,

tarde demais quando despertamos

para a possibilidade do sol.

Deposito uma vela que não

se acende e mais escuro se torna

o dia que esqueceu de abandonar

as tortuosas vias da noite,

dia que se desfez intacto

diante da insanidade obscura da Terra

a acolher loucos nas catacumbas

avaras do silêncio eterno.

Histórias

 

Contam longas histórias os mortos,

todas sem fim nem começo.

Já não escolhem palavras,

usam todas as existentes

e ainda assim são capazes

dos mais criativos neologismos,

sempre precisos em sua irreversibilidade,

nos definem sem necessidade de cálculo.

Às vezes é preciso aparar

unhas e cabelos

e vestir um terno antes de ouvi-los.

Exigem nossa atenção e preparo

e não dispensam a embriaguez

da sobriedade para que

nos tornemos capazes

de distingui-los entre os sagazes

sussurros do inverno.

São inúmeras suas histórias,

recém- nascidas ainda que em reprise

de coisas ainda por acontecer.

É preciso aniquilar os olhos

para entendê-los

com a atrocidade auditiva do amor.

Nunca se sabe

o que suas histórias farão conosco.

De qualquer modo,

por estarmos indelevelmente vivos,

assombrarão nossos sonhos

ainda que estejamos despertos.

Valsa

 

Há modos tantos

de inventar o vento:

flagrar a folha

em insana coreografia;

fecundar o embrião

da nuvem dissipada;

sorver o sopro,

expirar palavra,

imprimir o gesto

no corpo-ideograma.

Há muitos modos

de se ver o vento:

nenhum deles

dispensa o drama.

Há um modo outro

de convocar o vento:

revirar o olho

em seu avesso:

adormecê-lo cego ,

inspirar começo,

desmembrar de membrana

que voo alça,

e enfim curvar-se

à sua valsa.

Oráculo

 

Sempre é tarde demais,

já foi dito.

Sempre é cedo demais,

sussurrou alguém.

Sempre é apenas 

um modo do Nunca,

foi insistentemente explicado.

Nunca é um modo

de acontecer desacontecendo.

Talvez só o talvez

tenha a exatidão necessária,

anuncia o Oráculo de Delfos. 

Resenha

 

RESENHA DO ESCRITOR FRANKLIN JORGE A RESPEITO DO MEU LIVRO ESCRITORAS INGLESAS: 

Escritoras Inglesas, de subtítulo De Mary Shelley a Ruth.Rendell [Editora Caravana, Ouro Prefo. 2024] nos proporciona uma leitura agradável e instrutiva, ao desvelar-nos de forma fluente o universo criativo de uma Plêiade de mulheres inteligentes e imaginativas que nos têm despertado a atenção e o interesse há gerações de leitores e e inquietos.

Seu autor, o polígrafo gaúcho Cleber Pacheco realiza uma obra que nos surpreende, delicia e nos faz pensar sobre um gênero que no curso do tempo tem-se enriquecido com novas aquisições e se mantido vivo e instigante.

Leitor acurado da obra alheia e, como tal atento às novidades, Cleber Pacheco amplia com a sua colaboração à Literatura Brasileira ao afirmar com esta obra breve e significativa a Cultura do nosso tempo

Os Rishis de Aryavarta

 

Para quem tem olhos de ver

e ouvidos de ouvir

não há o Oculto.

Distantes dos cegos guiando

cegos, desvendam,

os rishis, os Arcanos do Cosmos,

leitura infindável

de um texto sem alfabetos.

capaz de eclipsar

a linguagem cifrada

da mais astuta Sibila ,

passagem pelo mais vibrante vivo

e o noturno mundo dos mortos.

Não há, para os rishis,

fronteiras a não ser o Insondável

onde reina, absoluto, o Indizível

e é desnecessária a memória,

Cosmos que continuamente se revela

sempre mais além de todo alcance

onde o Infindável se resolve

em infinito transcender-se

e até mesmo uma Rosa suspira ,

mesmerizada pela insana

lógica da Beleza.

( Rishis eram sábios da antiga Índia, videntes do Conhecimento .)