conto: TEMPESTADE

   A escuridão alastrando-se pelo selva anunciava que tempestade e problemas chegariam em breve.E realmente chegaram.
   O grupo olhou em volta em busca de abrigo. Nenhum. Apesar de estarmos encobertos pelas árvores,ficaríamos encharcados ,atolados na lama,correndo o risco de nos perdermos,o que poderia ser fatal.
   Todos olharam para Malcolm,centro das preocupações e esperanças.De todos,ele era o melhor,o mais gentil.As mulheres estavam encantadas por ele.E nós,os homens,apesar de um certo despeito, acabávamos por respeitá-lo e ouvi-lo,seguindo suas sugestões.Naquele ambiente hostil era fundamental manter a confiança em alguém e Malcolm era,sem sombra de dúvida, uma pessoa confiável .Suas ideias já haviam evitado alguns desastres nos dias anteriores.
   Desabando o aguaceiro,tivemos de caminhar com lentidão.Mal conseguíamos enxergar um ao outro.Eu bem que havia lido a respeito de chuvas em florestas tropicais.Estávamos de fato encrencados.Nós seis poderíamos ter sérios problemas dali em diante.Tivemos.
   Malcolm tomou a dianteira e foi nos guiando cautelosamente.De algum modo  sabia quais eram  as escolhas certas.Parecia conhecer tudo à nossa volta,embora nunca tivéssemos estado ali.
   Intensificava-se cada vez mais a tempestade e fomos obrigados a recuar.
   Em sua inesgotável gentileza, Malcolm quis abrigar-nos.Deu um passo e desapareceu num sumidouro.Em pânico,só tivemos tempo de segurar uma de suas mãos.Juntamo-nos para puxá-lo de volta,utilizando toda a nosso empenho.A mão dele escorregava e já víamos a hora em que iríamos perdê-lo para sempre.Gritando e fazendo força,conseguimos trazê-lo de volta.
   Só que não era Malcolm.Foi com horror que olhamos e,no lugar dele,vimos à nossa frente uma medonha  criatura avançar em nossa direção.Sem entender nada,cada um correu para uma direção  tentando escapar.
   Inútil.
     Os dias passaram,a tempestade continua,a selva é infindável , sou o único sobrevivente.
    E  agora só me resta odiar Malcolm.

(Imagem do Google)
 
 
 

Primavera

No âmago da nudez
o frio deposita
seu pólen.

A  primavera
trai
a terra
e retorna
ao nada.

(Foto de Cleber Pacheco)

VERBO (III)

Calar-se é um modo,

talvez em avesso

de tecer o todo

em seu descomeço.

Acatar o desplantio

que a fome acrescenta

é ingerir o vazio

que o deserto alimenta.

OUVIR

Qualquer ruído
sempre remete
a um sentido
que logo comete
suicídio.

Em seus despojos
repousam restos
tornados relógios
não raro molestos,
embora em estojos.

O que renasce
tem outro tom,
muito rapace
ou mero som
escavando uma face.

O Gato Juarez, de Marisa Miras

   Nunca me canso de dizer que admiro escritores de livros infantis.É um gênero difícil  em que se pode escorregar facilmente.
   A autora Marisa Miras se sai bem em sua empreitada.Seu livro "O Gato Juarez" publicado pela Scortecci Editora , com divertidas e coloridas ilustrações de  Mauro Freitas.
   Utilizando versos e rimas para contar a história do gato malandro,Marisa torna o texto leve e fluente,atrativo  para as crianças e divertido.
    Um bom modo de incentivar a leitura dos pequenos.
    Recomendo.
    Marisa é de Jacareí e tem outros livros publicados.
   
 

MEDALHA DE OURO

 Premiação referente ao meu livro de Crítica Literária  A ARTE POÉTICA DE ARICY CURVELLO. Uma segunda edição ampliada estará a caminho no próximo ano.

NEXUS

No desencontrado,
o insípido-incolor
faz-se gosto e cor,
mas dum modo desbotado.

O movimento,
se inventa o visível,
torna o sensível
esquartejamento.

Recebendo,devolve
injúria e conselho
em coloidal espelho
que nunca se dissolve.

POSSE

Tenho nada
e é tudo.
É dele,o grilo,seu salto
na relva;
é dela,a relva,seu verde,
o sumo;
é dela,a terra,
a que sustenta;
são deles,os olhos
vítreos do nada.
Quando calo,consinto.

MAR

Sereia e monstro
oferta
o mar
em seu reino de abundâncias.

Superfície e abissal
promete
o mar
em pasma geografia.

Vida e morte
propõe
o mar
em mortalha inconsútil.

(arte de Cleber Pacheco)

]

Saxífraga

Entre pedras,
espinhos,
gravetos,
um rumor
de pétalas
se anuncia.

Não raro
jardins nascem
nos muros
mais improváveis.

VIAGEM AO FIM DA NOITE,de Louis-Ferdinand Céline

    O romance Viagem ao Fim da Noite é,de fato,uma obra-prima. Pessimismo da primeira à última página."O pessimismo" como disse alguém, "nunca nos decepciona."
   O absurdo da vida.Nenhum sentido.Nenhum propósito.Nada que possa nos salvar da miséria humana,do sofrimento,da sordidez,da mediocridade. Céline não é condescendente com nada. A guerra,a política,o capitalismo,o colonialismo,o dinheiro,a arte, a religião, o amor,a loucura.Não há escapatória.Tudo é inútil.Tudo gira em torno das mesquinharias da sobrevivência a qualquer custo.O mundo não passa de estrume e vômito. A humanidade é cruel e ridícula.
   "O grande cansaço da existência talvez seja apenas,em suma,esse enorme esforço que fazemos para mantermos vinte,quarenta anos,mais,o bom senso,para não sermos simplesmente,profundamente nós mesmos,quer dizer,abjetos,atrozes,absurdos."
  A frase,de certo modo,sintetiza o romance.
   Trilhando um caminho oposto ao de Proust,não há aqui frases refinadas,elaboradas,elegantes.O inferno de Céline é a própria existência.Viver é o inferno.Daí uma prosa crua,desiludida,mas ao mesmo tempo,com um humor corrosivo,ácido,atroz.
    O final, magistralmente escrito, não apresenta um caráter trágico,mas patético.Não há esperança.Não há saída.A noite engole a todos irremediavelmente.
   

PRÊMIO

 Meu livro de crítica literária A ARTE POÉTICA DE ARICY CURVELLO foi premiado com a Medalha de Ouro pela Academia Brasileira de Pesquisas Literárias.

LUZ

Não raro a luz se esconde
ao não se esconder,
exposta,
lume a vibrar
no ofício das trevas,
desbravamento
do explícito
na obscuridade do óbvio.
O ter que tem
de não ver
a qualquer custo,
tatear de cegos
na claridade
nua do dia.
Olhos de ver
que não veem
por temer
a limpidez do lúcido,
olhos comidos do rancor
a esmagar o visível,
ignaro a verter torpor
nas veredas do nítido.
Não raro
o arranhar de retinas
é prenúncio
de insuportável aurora.

(foto de Cleber Pacheco)

LINGUAGEM

"Isso não existe",
disse minha mãe
quando revelei
que as árvores
me contavam coisas,
que as flores
falavam comigo
e que sussurravam
segredos as plantinhas rasteiras.
"Isso é imaginação sua",
disse minha avó
ainda às portas da morte,
"estou chegando ao meu fim
e nenhum espírito
veio me buscar",
declarou cruamente,
reiterando mais uma vez
o costumeiro ceticismo.
"Isso é apenas loucura",
comentaram os vizinhos
em sua habitual condenação.
"Nunca leve em conta
a insensatez humana",
afirmou toda a flora
enquanto trazia à tona,
entre os segredos da floração,
mais uma rosa.

CONVIDADO

Sente-se.Você é meu convidado.
Minha casa está cheia
de goteiras
e há sempre
uma gota caindo
em cima da minha cabeça.
Mas sente-se.Você é meu convidado.
Minha mobília
está toda quebrada
e as cadeiras
têm apenas três pernas.
Mas sente-se.Você é meu convidado.
O tapete está gasto,
foi comido pelas traças
e meu pés estão cheios
de calos.
Mas você é meu convidado.
Não tenho comida ou água
para oferecer
e minhas contas não foram pagas.,
mas sente-se.Você é meu convidado.
Minhas palavras foram extintas
e tive de vender
o meu último dicionário.
Mas sente-se.Você é meu convidado.
O fato
é que eu morri
três dias atrás
e já começam,
minhas carnes,
a ficarem desbotadas.
Mas sente-se.
Você é meu único convidado.

FORMA

Não é rígida a forma,
é flexível,curva,
massa que se molda
na culinária do vivo
.
Para o vivo
tudo é fornalha
a moldar o amorfo,
pão fermentado
nas  catacumbas
do imaculado  deletério.

É vazia
a forma e se preenche
na fome do impossível.

(foto de Cleber Pacheco)

novo prometeu

Doente o fígado,
devoram-me
olhos,ouvidos,língua,
coração.
Não só abutres:
harpias,erínias.

Tenho a chama
em minhas entranhas.
Não conseguirão
macerá-la.

Microconto

MITOS MODERNOS: Os Mistérios da Eleusa

Ela foi iniciada em surrupiar o cartão de crédito do marido,passear pelo shopping com as amigas e conhecer as melhores grifes.Quando comprou um home theater,sentiu-se entre os deuses do Olimpo.

Alma

O amor guarda
uma pedra
entre
os dentes.

A alma
não rumina
palavras,
apenas seixos.

Crescem
muros
ao redor da sombra.

(arte de Cleber Pacheco)