Borboletas

 

Eis o Eterno,

afirma ela

enquanto é apedrejada

pelos homens

e saliva borboletas .

Ninguém

pode sabê-lo,

acusam,

a morte é sempre

voluptuosa e insaciável.

Nada responde

a inquilina do inverossímil

contemplando

as veias dilatadas

do instante.

Não se comemora

o dia, avisam,

se o reumatismo

assola

nossas córneas.

Sibila

 

Ninguém sabe

aonde nos levará

o sono com seus

tentáculos de sonhos

e anáguas de bruma,

quais vestígios deixará

em nossas retinas,

em qual órgão

depositará o véu

que nos conduz

ao âmago mais preciso

do incerto,

devolvendo-nos

a inteireza

do que não tem nome

e ainda assim sustenta

as relíquias dum futuro

a destilar-se nas veias

do indeterminado,

sonho de sal e de pedra

refinando-se

em tábua sem mandamentos

num pronunciar de Sibila,

voz que só clama

no deserto

por ser plena

de carências e de lume,

fundo e superfície

do que não tem extremos

e que jamais abolirá

nosso modo de restituir

o perdido

àquilo que jamais

um dia se perdeu.

Resenha

 

A escritora Cecília Kemel fez uma resenha a respeito do meu livro A Torre do Silêncio. Grato pelo belo presente:

O tangível silêncio

"A torre é um abrigo, uma fortificação também destinada a proteger-nos em caso de ataque. É na torre que nos colocamos para que nosso olhar possa atingir a distância, e é desse ponto alto que observamos a profundidade. A mesma torre que nos isola, igualmente nos leva ao encontro.

Assim é a Torre do Silêncio, de Cleber Pacheco: uma impactante ficção, um jogo de encaixe no qual cinco peças, reconhecidas como personagens, alternam-se para nos conduzir da morte à vida, exatamente nessa ordem. No percurso, o autor revela traços de suas criaturas, desenhadas para expor reflexões sobre a existência a partir de fatos resgatados de suas experiências ou projeções, embora o fio da narrativa esteja preso à morte.

A proposta estrutural da obra é a da narrativa em quadros e tópicos nos quais as evidências tornam-se reveladoras daquilo que buscamos: a tentativa de entender a vida ao exercitar a morte. Cada uma das personagens, cujas características mostram-se distintas e específicas, merecendo até um tratado particular e à parte, traz possibilidades perceptivas enquanto se vê do alto da própria torre, exercendo, nas palavras do autor, “a arte da espreita”. Assim, desdobram-se as passagens marcantes, as estranhezas, o tempo, as soluções, a morte e a espera, todos elementos consistentes sob o olhar do já vivido. O labirinto em que se movimentam manifesta-se num círculo envolto em si mesmo, que parte do silêncio e chega à solidão, e vice-versa, isto é, a causa e a consequência sendo as mesmas.

Com um enredo assentado na ficção fantástica, o texto registra riqueza literária trabalhada em qualificadas figuras, cujas marcas revelam a expressão de um poeta e a criação linguística à altura de um Guimarães Rosa. Imagens como “o mundo que me abandonou, comida pelo onívoro oco do tempo” (p.40), “curar as gentes do susto de nascer” (p.43), “ele não me viu desnascer”, “viver é apagar-se” (p.46), “Tapei minha boca para guardar meu grito” (p.53), “a surdez das coisas que acabaram ficando mudas” (p.65), “segurando com força aquele pequeno sol em suas mãos.” (p.68), demonstram o cuidado atribuído a essa rara produção criativa.

Este é um breve olhar inconcluso sobre uma obra literária que nos brinda com um corte em profundidade na alma humana, conduzindo-nos pelos estreitos caminhos de um verdadeiro tratado da solidão: tocante, absoluta, tangível. No dizer de uma das personagens, “tão poucos conhecidos, tão poucos parentes na repetição do só.” (p.44). Assim passa-se a vida, assim sobrevém a morte. "

Autor Convidado

 

   Tássio Ribeiro, é natural de Bom Sucesso - MG. Graduando em Gestão Ambiental pelo IF - Campus Bom Sucesso. Agraciado com o Diploma de Honra ao Mérito, pela Câmara Municipal de Bom Sucesso-MG, pelo trabalho com a literatura, Prêmio Concurso Cultural do IF Campus Rio Pomba -Mg.Participou das Antologias: da editora Vivara “O Poetize 2017”, Além do céu, Além daTerra (2017), Arte em Exposição A Cor do Gesto" de Artur Madruga 2019.Ganhou Menção Honrosa no concurso de poesia da Biblioteca Comunitária Conceição Maria Lopes (2017) Parem as Máquinas, pelo Selo Off Flip (2020).

Fotografia na parede

 A memória está emoldurada na parede,

Numa fotografia em preto e branco.

(Sem título)

Meu pai engraxou os sapatos.

Um hábito antigo que aprendeu

No passado. Pegou seu casaco

E foi para o trabalho, onde era

Um operário. Trabalhava o

Dia todo; levava a marmita,

E o café. Minha mãe cuidava 

Da casa, e dos meus irmãos.

O seu salário quase não supria

Às necessidades da casa.

Mas fazia o que podia para

Garantir o sustento. E sua maior

Virtude era a poesia, que fazia

Nas raras horas vagas. Dizia que

Tudo é uma questão de tempo e

Paciência. E o sorriso já amarelo,

Acalentava a todos, que via sua

Fibra, no corpo franzino, boca de

Menino, e a coragem de um.

 

Instinto

 

Admiramos o vulcão

prestes a explodir

(são velhas as erupções,

ainda mais antigas

as lavas que escorrem),

adivinhamos:

tudo é magma

e se revolve

e atordoa e treme

ainda quando

nenhum sinal

de fumaça incita

os céus.

Os animais, que tudo sabem,

pressentem

rumor e abalo

sem que a terra

dê indícios.

Adivinhamos também

que soterrados

seremos sob

as cinzas.

Há muito descobrimos

que o terror nasce

apesar da possível extinção.

Fornalha

 

Cavalos incinerados

ao sol mergulham

nas catacumbas

da terra e, de suas entranhas,

lançam

estranhos relinchos cavos.

Vi esses cavalos

incendiarem-se

na fornalha da tarde

enquanto eu mesmo

queimava

minhas mãos

escavando córregos.

Nada mais pode ser

feito diante

de tanta ruminação:

ruminar é também

plágio

de quando estrebuchamos

aos nos recusarmos

a viver e a morrer.

Vozes

 

Ouço vozes,

disse ele,esquecendo

que também era uma voz.

Suas palavras se perdiam

em plena tempestade,

imitando, ao mesmo tempo,

Bobo e Lear,

sem conseguir escolher

qual dos dois seguiria

pelas charnecas.

Resolveu,porém,

seguir a si mesmo

só para nunca

se encontrar.,

enquanto melindrava-se

com profecias de velhas bruxas,

buscando abrigo

sob os carvalhos.

Mas não o abandonaram

as vozes, acostumadas

já a persegui-lo

mesmo em sonhos.

Até que a noite trouxe

o som dos uivos

e o caminho tornou-se

um agonizar de sinos.

(Imagem do filme RAN, de Akira Kurosawa).

Relva

 

Aprendi a suportar

nossa insanidade,

ela me disse,

e todas as páginas em branco.

Nunca saberemos dizer

quantas árvores secaram

desde o surgimento

da flora, argumentou,

nem quantas nuvens

passaram pelos céus

desde a primeira chuva.

O mundo já era mundo

ainda antes que o inventássemos,

concluiu. Sem nada

poder acrescentar, recuei

dois passos e olhei

para a relva esmagada

sob nossos pés.

Autor Convidado

 

Daniel Rodas (Teixeira-PB, 1999) é escritor, poeta e dramaturgo. Graduado em Letras e Mestrando em Literatura e Interculturalidade (UEPB). Editor da Revista Sucuru. Autor da plaquete Eros e Saturno (Editora Primata, 2021) e do livro Umbuama (Editora Urutau, 2021). Integrou as antologias Poesia fora do eixo (Toma Aí Um Poema, 2022), Engenho Arretado: poesia paraibana do século XXI (Patuá, 2023) e Casa Encantada: o conto fantástico paraibano (Arribaçã, 2023). Tem textos publicados em vários meios eletrônicos nacionais e internacionais. Fez parte do grupo de teatro ExperIeus da cidade de Monteiro-PB, onde colaborou como ator. Pensa na poesia como um fluxo, como o fluir incontrolável da vida. Vive atualmente em Campina Grande-PB.

MALLARMÉ

 

os deuses jogam dados com

o destino.

mas nem por isso

o acaso os abolirá.

 

cada gesto do dado é um jogo

novo sobre a

mesa.

 

e o poema:

ninguém ganha no seu fim.

 

*

 

OS BOIS E OS HOMENS

 

Para Drummond

 

ruminam todas as

manhãs

 

posto que o sol lhes

acena

 

a incerteza do viver.

 

são tantos com suas

ancas largas

 

seus sorrisos de baba

 

seu silêncio sem

tempo.

 

vagam pelas ruas e

estradas

 

atravancados pelo hoje

 

do qual não têm nenhum

controle.

 

pobres criaturas saqueadas

 

vão sem rumo na

febre

 

da própria graça do algoz.

 

II

pois de uns

lhes é roubada a carne

 

de outros

a carne e o espírito.

 

*

 

ORÁCULO

 

a noite é enorme.

maior que a noite é a escuridão carregada sob as

unhas.

a casa nunca está fechada –

e os pássaros cospem plumas nas janelas.

há quem tente fechá-las.

mas as asas da noite invadem: cada fiapo do

olhar.

( Poemas inéditos).  

 

 

Fauna

 

Sim,

também já espantei

moscas,

pisei em baratas,

engoli borboletas.

É verdade ainda

que me recusei

a provar

bichos cheios

de olhos e patas

e aqueles sem olhos e patas

a mergulharem

no ventre do abissal

como se abdicassem

das estranhezas da superfície

só para acatarem

as aberrações do abismo.

Não sou onívoro,

recuso-me

a degustar

ossinhos, escamas, penas,

embora possa cavar

tocas para domesticar

a cólica da terra,

enquanto as abelhas zumbem

de êxtase e fome

nos campos minados

pelos homens.

Sim,

já fui picado

pelas lacraias,

já fui mordido

pelos morcegos

enquanto vagava

nos safáris d'inverno.

Mas continuo evitando

os zoológicos,

as bestas precisam

se proliferar,

a vida não serve

para quem nunca

extinguiu ,

por pura compaixão,

o canto das cigarras.

Novo livro

 

Texto da orelha do escritor Herman Schmitz:

 " Seja bem-vindo ao mundo multidimensional de Cleber Pacheco. Cinco personagens de nacionalidades tão diferentes como Japão, Irlanda, Índia, Rússia e Brasil, relatam seus momentos decisivos, começando por suas mortes, e seguem com flashbacks das suas vidas. Tudo isso ocorre de forma simétrica e vertical, em um crescente relato visceral sobre a solidão, a velhice e a transitoriedade da vida. Como em outras obras do autor, se imprime um forte tom místico que vai além da narrativa, fazendo do romance uma grande mandala de sentimentos e reflexões, de sensações e descrições, em uma requintada prosa poética. Embora tenha uma aparência de documentário por ser montado em temas, com camadas que unem e aprofundam a discussão, o resultado final é de que o livro rapidamente entendido, transforma-se ele próprio, em uma peculiar resposta ao sentido da vida. "

___________________

Herman Augusto Schmitz

Poeta e Mestre em Letras – Estudos literários

Tarefa

 

Ontem

estive à beira

da morte,

hoje

lavo pratos

com sabão caseiro.

Refeições

têm horário fixo

e não há tempo

para reparar

danos,

os dias seguem

seu fluxo

assim como

as obrigações

e é preciso cumprir

as tarefas domésticas

com o mesmo zelo

de quem nunca

morreu.

Uma casa não espera,

está sempre

a gerar

trabalho

mesmo enquanto

velamos

nossos dentes caídos

ao trincarmos

o corrosivo caroço

dos dias.