O Sétimo Sentido

 

Além

do indizível,

o impermeável

em substrato

da semente e do arbóreo,

âmbar astuto

que fossiliza

incessante fluxo

do Nada,

espírito e matéria

na Eternidade

a ecoar

o pré-silêncio

do intestino das coisas,

todos os sentidos

além do sentido,

inenarrável Presença

a dissolver

espaço-tempo

no ventre imaculado

do intangível.

Instinto

 

Não sei o que é a água,

a água é um estranhamento límpido,

disse o marinheiro,

Só conheço os portos

onde homens, mulheres e crianças

executam suas própris travessuras.

Não sei o que é o Oceano,

diz o marinheiro. enquanto tritura

ondas e fráguas

num fogo líquido,

adivinhando uma estranheza

inda mais funda :

não há nela

nenhum vestígio

de Poseidon e sereias.

Enquanto sonha

com peixes que coagulam

a balbúrdia dos instintos,

mansamente, o marinheiro

se afoga

na voragem do Infinito,

Vestígios

 

Com pés nus sobre

a Terra, sentindo

o seu caroço quente

pulsar,

desnecessário

é caminhar doravante;

estendo

as mãos em direção

ao Sol

e tudo é perfeito:

nada me falta ,

a não ser o excesso

das estratégias da morte

enquanto se apagam

os vestígios do dia;

contento-me com pouco :

depois é só carregar

o sereno que desce

sobre as sombras.

Verbo

 

A palavra que me deste,

febril, inerte, ferida,

tinha corpo de abril,

de inverno constituída,

era despida, caduca,

carente de espelhos,

tinha rostos, pernas, braços,

sem cotovelo e joelhos,

era um eco ausente,

fornalha no gelo aquecida,

corpo iridescente,

anatomia sem vida.

A palavra que tenho

é pouca, rara, esquisita,

dentro de sua voragem,

alguma coisa palpita,

muito mais que viagem

numa terra estrangeira,

é parto e passagem

para uma vida inteira.

A palavra que invento

é insólito ruído,

aquilo que acrescento

ao que nunca é nascido,

início do mistério

nunca desvendado,

verve e inventário,

hora sem horário,

círculo quadrado.

Hoje

 

Hoje eu quero um poema

que me faça trincar

os dentes, perfurar  os olhos,

, pedir 

transfusão de sangue

para nossa anemia.

Poema que não cure

insônia e desperte 

as quatro estações ,

poema que declare

a renda e que esmole 

palavras em sânscrito 

para espantar os mudos,

poema que destile 

a voz para sanar os surdos,

poema que reconfigure 

a morte em sábado de aleluia.

Hoje quero um poema sólido,

líquido, gasoso para abraçar 

todos os estados da matéria 

e depois cravar 

o punhal da vida

na coluna vertebral dos invertebrados.

Hoje quero um poema que não coagule

e se derrame sobre as vestes

do crucificado.

Hoje quero um poema límpido 

num ato híbrido

e que nos desfaleça 

perante a voragem 

do imprevisto.

Hoje quero um poema extinto 

para ressuscitar

os fósseis do imprevisto.

Hoje quero um poema

que me faça morrer 

diante das dobras do Infinito. 

Teatro

 

Peça que escrevi em parceria com Rafael Rodrigues e Oficina de Teatro.

Filhos

 

Não mais acolhemos

os filhos da floresta,

seus sussurros, seus silvos, seus uivos,

esquecemos

onde a borboleta habita,

em que águas volitam

os peixes,

em que troncos rastejam

insetos estalando ao sol.

Desarticulamos

os dicionários que revelam

a voz primeva das eras,

arranhando

nossas gargantas antes

de evocarmos

o que o inverno inventa.

Não mais extraímos

as tinturas da vida ,

esgotando

a sua promessa.

Não mais ouvimos

os filhos da selva,

nossos garfos se cravam

ante a agonia dos mortos.

Não mais sabemos

quem são os filhos acolhidos

pela raiz antiga do mundo,

não mais.

Silêncio

 

É sabido que o silêncio 

tem vocabulário vasto, 

dicionário insincero

etimologia do casto,

pedra com pedra procria 

o mais sincero repasto,

cego que espia 

a intensidade do vasto,

 

sereia de vento  e vazio 

no coração do mudo:

estiolado no cio 

onde nada é tudo.

Chama

 

Ó Vós que corrompeis 

o mundo com vossa fúria

e preguiça,

abençoai os votos 

de mansidão e quietude,

calai 

diante da febre do orvalho,

doando vossas córneas 

aos mudos de espanto,

recolhei-vos três dias

no ventre da baleia 

decifrando 

os mistérios do marinho,

calai vossa soberba 

perante a ingenuidade  da brisa,

aquecei os corações

dos que acendem fogueiras 

até que no ato derradeiro 

seja destituída vossa sanha 

de ganância e lascívia 

para que se estenda

aos confins do mundo 

a chama do que é vivo. 

( foto: Cleber Pacheco). 

Exílio

 

Atravessar os dias

na crueza do inóspito,

desvendar a fala

das coisas que nasceram

mudas, investigar

onde se oculta

a sombra sob

o sol do meio-dia,

nada implorar

aos céus a não ser

por um pouco mais

de estranheza,

a vida só se exalta

na intensidade

dos exílios.

Milagre

 

O mundo  se esqueceu 

dos peixes,

apesar da multiplicação. 

Todos querem o milagre,

ninguém lembrou da fome : 

Ela faz  morada 

no fundo dos abismos

Resenha

 

Livro de ficção, A sombra da agulha, metaforiza a arte da escrita em ponto e fuga ou não na cicatrização da ferida.

Como uma ferida aberta aqui podemos figura-la metáfora, a vida nos expõe a isto. A agulha tenta fechá-la com linhas de escrita. Mas a escrita também suporta a dor, às vezes ela é o cerne da dor. O Inapetente não sente pena da sua ferida, pois não tem desejo para cicatrizar seu ego. Em novo livro de difícil rotulação, Cleber Pacheco, em A sombra da agulha, editora Litteralux, destila uma escrita híbrida entre a ficção e o ensaio poético e filosófico. O desejo do Inapetente, ou sua fuga para a sublimação onde obra e vida se sugestiona para uma certa complexidade existencial com as duas partes do livro, o coro e o guiado, na qual, funcionam como complementares, sendo que uma tem uma voz plural, multifacetada. Já a parte guiada tem a figura do rastreador, um leitmotiv, que não corrige imposturas, mas serve como elemento de sinalização e procura, por algo dentro do próprio corpo da escrita perdido. O autor é hábil em seccionar o tempo cronológico, de um tempo mítico, onde palavras são desígnios dos deuses. Para isto o livro precisaria não se comparar a elegibilidade dos Deuses, e sim preparar a condição humana para a inexorabilidade da morte.

Relógio de sol

 

Há muito tempo o tempo

deixou de existir,

estátua de água

que o mundo esculpiu,

grávido de nada,

o instante gerou,

espírito do explícito

pela morte semeado,

subtrações da ausência

do inverso ao quadrado,

côncavo espelho

que o algarismo inventou,

relógio de sol

nas frestas da sombra

que o assombro criou.

Blavatsky

 

Ler o oculto 

até a chama que habita 

os ovários da matéria 

retirando

os véus que inflamam 

a febre do espírito,

esplendor que tece

filigrana e luz ,

magia e mistério,

árvore da vida

a coabitar todos os mundos

fecundando 

a Vida

em intersecções múltiplas

tecendo o desabrochar 

do Uno. 

Círculos

 

Uma construção circular com quatro torres idênticas, sendo que a torre do leste fica exatamente diante da torre do oeste.

O mesmo se dá com as torres do norte e do sul.

Os moradores da torre do leste afirmam que a torre do oeste é apenas um reflexo da sua torre e os do oeste juram que a torre do leste é apenas o reflexo da sua própria torre. O mesmo se dá com as torres do norte e do sul.

O centro da construção circular é inteiramente ocupado pela água.

Esta água crê que é toda a água existente no mundo.

Os habitantes da Lua afirmam que a construção circular é apenas um ponto em meio ao Oceano.

Já os habitantes de Andrômeda sentenciam que a Terra nunca existiu.

Peixes

 

Ontem ela me perguntou:

" Por que os tomates vêm sempre estragados?

Por que os pêssegos não têm gosto?

Por que as abelhas estão morrendo?"

Dizem os sábios que muitas vezes

é melhor não responder.

E eu que não sou sábio,

e eu que não sou santo,

sentei-me e escrevi um poema.

Talvez porque escrever

poemas seja a única

coisa que sei fazer.

Talvez porque escrever

poemas seja a única

coisa a ser feita.

O fato é que nem sempre

me calo e os peixes morrem

pela boca, dizem.

Talvez um dia eu pense em cultivar

una pequena horta.

Por ora continuo cometendo poemas.

Ideograma

 

Pousa na pedra

a borboleta,

oposto dum grito,

tortuosa escrita,

nítida caligrafia

de acaso e destino,

desencontro de encontros,

delícia e desdita,

sem palavras, só peso,

leveza e enlace

de ritmos, o oposto

dum pensamento,

clara noite, dia escuro,

pincel do delírio

nas tintas

do entendimento.

O gato e o mar

 

Na janela,o gato vê o mar.Ronrona e namora,quer a água como amor.Não sabe o que são ondas,apenas está afoito.Chegar até a praia é o seu grande desejo.

     Salta para a rua,atravessa-a,chega até o cobiçado local.

     O namoro principia.

     Nunca ninguém viu coisa igual.Um gato pela praia não é de todo dia.Passam pessoas,passeiam pelas calçadas,nenhuma só presta atenção em tão inesperado acontecimento:um gato apaixonado pelo mar.

   Água e felino não combinam,creem todos.Jamais viria à cabeça de quem quer que fosse semelhante pensamento:um gato apaixonar-se pelo mar.

     Ninguém vira o rosto para observar o gato a  rondar o inquieto líquido.Mas ali está ele,todo à espreita,à espera de uma distração,de um descuido das ondas.Talvez dê o bote.É que ele sonda as águas.E não compreende.

    Com o inesperado encontrou-se:uma coisa que balança suavemente e o chama para si.

    Vem comigo,dizem as ondas,vem.

     Difícil resistir.

     Resistente,ao invés de ser encantado,quer encantá-las.

    Também sei pular,diz.E salta para frente em exibição.

     Um estranho bailado se faz presente:o do gato que não só não quer render-se ao mar,como também pretende rendê-lo.E o do mar,igual em quase tudo,só mais largo,mais tentador.

     Difícil saber qual o movimento mais poderoso.Um,cheio de manha.O outro,vasto.

Um tentando vencer pela agilidade.O outro,pela grandeza.

     Duelo perigoso,onde os dois atacam,se exibem,tentadores e hábeis.Cada qual mais cheio de encantos.

     Eu consigo,sussurra o mar.

    Consigo eu,insiste o gato.

     Bailado e duelo plenos de beleza e susto.

     Homens e mulheres continuam seu passeio,nada percebem.Parecem tão preocupados.

    Enquanto isso,do inesperado beijo,do bailado e da embate nasce o inesperado:um ronronar-marulhar ou um marulhar-ronronar.

     Somente eles poderiam entender o significado de tal diálogo.

     Irrompendo em claridade,em tudo interferindo,surge,entre bicho e imensidão aquosa,no exato meio,o sol:

    Não sei o que pretendem vocês,interrompe.

     Meio atônitos,ambos olham para cima.É o gato que responde,insolente:

      Não te interessa.

     Estamos testando quem vai vencer,explicou o mar.

     Está na hora de resolverem esta situação,esclareceu o sol.

     Ali embaixo,cada um pensa que teria sido melhor se aquele intrometido não tivesse vindo dar ordens.

     Precisam,agora,encontrar uma rápida saída.

     Recua,em ondas,o mar.

     Para casa vai o gato.

     O sol,meio aborrecido,recolhe-se atrás de uma nuvem.

     Da janela o gato mira o mar e mia.

     Na praia,retorna a água e murmura.

     Mesmo à distância,o namoro prossegue.

     A vidraça através da qual os dois se enxergam,dirige-se a eles,compreensiva:

     Sim,sim,podem ficar à vontade.

 

Erínias

 

Eis que vem o inverno,

avisam as Erínias,

tempo de amar o fogo

e dissolver as cinzas,

tempo de recuar

até o recôndito

e escarnecer do corpo

até que o gélido

a dúvida remova

e reencontre

as alma do inanimado.

Eis que o inverno chega,

avisam as Erínias,

consigo trazendo

o calor do quieto

enfim revelando

o ânimo do íntimo

que, sem alarde, escaneia

a carne do espírito

e mansamente nos lega

o que incendeia

o eterno num átimo.

Autor Convidado

 

Doutor em Teoria e História Literária pela UNICAMP, Luciano Marcos Dias Cavalcanti é autor de vários livros de ensaios e estudos dedicados à literatura e à música popular brasileira, especialmente à poesia e aos poetas, dos quais se destacam: Orfeu, Prometeu e as Musas: mito e poesia em Murilo Mendes (2025), Chico Buarque, intérprete do Brasil (2024),  Poesia, o que é e para que serve? (2021), Poesia e transcendência na lírica de Jorge de Lima (2019), Emílio Moura: o poeta em busca do incognoscível (2017) e Metamorfoses de Orfeu: a “utopia” poética na lírica final de Jorge de Lima (2015). Tem dois livros de poemas publicados: Instantâneos do cotidiano (2020) e Aporia (2023).

Por que razão resolveu ir para o mar?

 

Resolveu ir para o mar.

Partiu de sua ilha,

num nevoeiro espesso.

 

Não temia o uivo do vento,

ser castigado pela fúria da tempestade,

ser tragado pelas ondas do oceano.

 

Montanhas de água erguiam-se e quebravam-se.

O mastro arqueava, a água subia no convés,

a embarcação sacolejava.

 

As tormentas eram permanentes,

incidentes inexplicáveis ocorriam,

ataques de selvagens de estranhas tezes tatuadas.

Seguiu viagem, em busca de maravilhas

levado pela corrente marítima,

deparou, amiúde, com o comércio de almas.

Não se amparou na luz de nenhum farol.

Não encontrou nenhuma ilha bem-afortunada,

para ancorar seu barco combalido, à deriva.

Foi para o mar para afastar a ameaça do vazio,

aquele sentimento incômodo da vida ser 

nada mais que um desperdício de dias.                                                                    

 Navegação

 

Singrando devagar um mar sonolento

– mergulhado em sua melancolia –,

o nauta atravessa o convés continuamente,

cada extremo da embarcação.

Da proa à popa,

mira as águas a serem vencidas pela nau,

expande-se no espaço;

despede-se das águas escorrendo para trás,

consome-se no tempo.

A solidão é intolerável.

A intensa concentração do eu

na imensidão do mundo líquido

afoga o infinito de sua alma

nas profundezas do desconhecido.

O mar é uma perene incógnita,

com suas magníficas matizes de azul,

esconde traiçoeiramente temíveis criaturas.

 

 

 Ao farol

 

“O Farol era, então, uma torre prateada em meio à névoa, com um olho amarelo que se abria rápida e suavemente à noite.” (Virgínia Woolf – Rumo ao Farol)

 

_ Enfim, vamos ao Farol?

_Após tantas mortes?

O que faremos lá?

Arriscaremos extinguir nossas vidas

nos atirando ao encontro de algum rochedo

nesse mar bravio?

Muitos se foram.

O ambiente está empoeirado.

O que resta é um pouco de luz verde-acinzentada

e sombras perambulando pelas paredes.

O faroleiro não deseja nossa companhia

com jornais e revistas.

Não quer que nossas ruínas entrem no seu lar

e acabe com o encanto de sua solidão.

Prefere ficar sozinho admirando o mar...

 

 

 

Sincericídio

 

Comigo aprendeste 

inúmeras coisas:

roer as unhas,

arrancar os cabelos,

cortar os pulsos,

transmutar 

ouro em chumbo. 

Nem todos alcançam 

esse grau de maestria. 

Agora podes incinerar 

os dias com a sinceridade 

de um suicida em potencial.                                                                                                                                                                                         

Poema em prosa

 

VERÃO 

Insanas de calor, cigarras zumbem na tarde tórrida. Sobre flores pousando, borboletas sugam o núcleo da Terra. A vida vegeta na súbita eolização do nada. A tarde se dissolve no céu que não ousa esmaecer suas cores. É vitríolo o tempo que de se esgotar não cansa. Agora já podemos cerrar os olhos e incinerar a seiva do instante. A vida não cessa mesmo quando bizarra ou circunspecta.