Século

 

Vamos louvar a mediocridade,

nau de loucos sensatos

que abanam cabeças

para dizer que estão com fome,

banindo com precisão

os párias para ordenar

o mundo com sua oblíqua

geometria.

Vamos nadar com os loucos

num mar de sargaços

queimando em água viva

a ternura quer os acomete

após o terror noturno.

Vamos celebrar os santos do dia

enquanto as fogueiras ardem

para celebrar a extinção

das corolas em êxtase

no imaginário da flor.

Vamos colocar coroas de louro

nos lobos que farejam

o que restou dos homens

nas florestas incendiadas

pelo estupor da flora em extinção.

Vamos colar cartazes

nas praças para avisar

que estamos mortos

e que comparecemos

ao chá das cinco

vestidos com nossas mortalhas.

Vamos entoar o nada,

mantra que nos nutre

no vazio das artérias estioladas,

enquanto cegos guiam

cegos no insosso caminho

da miséria sem alma.

Vamos carregar pedras

para construir hospícios

no desaguadouro dos estuários

onde a carne transpira

sem poros e deposita

enxames de sustos

em apocalypse inviável.

Vamos, por fim, romper

as artérias dos poetas

para que os chacais entoem

seus cantos fúnebres

e a vida repouse, quieta,

depois do silêncio

das carpideiras

Novo livro

 

'Reunindo três ficções de forte densidade simbólica, esta obra de Cleber Pacheco conduz o leitor a territórios onde o real e o enigma se entrelaçam. As narrativas exploram situações-limite — morte, fé, culpa, desejo e desagregação — em ambientes que parecem suspensos no tempo, como povoados ou casas tomadas por uma atmosfera ritualística e inquietante. Com um estilo marcado por linguagem intensamente imagética e de alta carga poética, o autor tensiona a sintaxe na tentativa de dar forma ao indizível. A construção das cenas assume uma cadência quase litúrgica, sustenta da por repetições, variações e silêncios que amplificam o impacto dramático. Sua escrita exige atenção e entrega: não se limita a contar histórias, mas instaura experiências. Ao leitor, resta atravessar essas ficções como quem percorre um labirinto: sem garantias de saída, mas com a certeza de ter tocado algo raro, perturbador e profundamente literário."  

Editora Litteralux.

Deserto

 

Vi o deserto

parindo pedras,

grãos da agonia

no abrasivo, tórrido

que se desnutre

na fornalha do vivo,

frio que se sustenta

sob o negror da noite,

misericórdia e miséria

a enfrentar as crostas

do corrosivo no ápice

do que pode ser e não-ser,

cru e cozido

nos limites do ilimitado,

fonte anímica de tudo

exposta ao existir

daquilo que transita

entre o palpável e o intocado,

deserto de ossos desintegrados

no ardor da areia

a volitar em dunas

que se desmentem

para melhor levitar

o volume do mundo,

deserto desfeito de tudo

para incendiar o nu

nos desatinos do Sol.

Atenção

 

As folhas estão mortas,

disse a menina,

do chão colhendo

o que não se colhe,

desinteressada

de frutos e flores.

Repara nas cores esmaecidas,

guardando para si

o que não se torna

semente. Satisfeita

com a lentidão do mundo,

repousou sobre a relva,

atenta

à vastidão do que ser

pronunciado não pode.

(Foto: Cleber Pacheco).

As Cidades Subterrâneas da Capadócia

 

Escavar cavernas,

perfurar o ventre,

mergulhar no âmago

dos intestinos da Terra,

camadas quase infindas

de estranhamento e rocha

que fundam um viver

subterrâneo,

moradas no cavo

a habilitarem entranhas

esculpindo o homem

que se desdobra

em pleno minério,

ele próprio pedra, raiz e rizoma

do escuro a inaugurar

o numinoso umbigo do mundo

Tempo

 

Amanhã

é dia de acordar

cedo, diz o tempo,

dia de deseconomizar as horas,

polinizar os fetos,

abraçar a luz

sem voracidade

e contemplar as coisas

com um êxtase

que beira à agonia.

Amanhã

e estaremos, mais uma vez,

inacabados

para que o dia

se complete e prossiga

sua obra

insubmissa.

Cidade Submersa

 

Chove sobre
a cidade submersa,
liquefazendo o que já é aquoso,
dobras do ventre grávido
de peixes e criaturas
que nunca dormem.
Chove na cidade sub-
mersa, o que dela escorre
é mais que água :
miríades que se alastram
em estranheza e escamas.
Chove no mundo que se funde
em imersão perene
e em insanidade reabilita
tudo o que teme.
Chove sobre o oceano,
chove, e a vida representa
o seu papel mais ignaro :
mal sabe a água
que se repetir
é um modo de se des-
encontrar e quando
a água se abate
sobre a água,
os peixes nadam com mais afinco
e o abissal abre
sua tumba para engolir
os que se atrevem

Tu

 

Não é uma coisa a flor,

disse o Mestre com cerrados olhos:

é, na verdade, um Acontecimento.

Não é uma coisa o lápis que seguras

em tuas mãos, disse o Mestre

com o ardor de quem conhece

a alma dos vivos.

O que sou eu, então? pergunta

o discípulo. E o Mestre responde:

Tu és Aquilo.

Lar

 

Entre os quadros do pintor de rua descobriu um que lhe despertou especialmente a atenção.

Obra simples,composta de uma casa,mas onde as formas,disposições de cores, tonalidades de luz e sombra continham encanto único.

Comprou-o e levou-o.

Colocou na parede da sala e admirava a imagem todas as vezes que por ali passava.

O artista captara alguma coisa ali que o fascinava à beira da obsessão.

Na hora de dormir, fechava os olhos e de imediato enxergava o quadro com toda nitidez.

Cada vez ficava mais tempo parado contemplando-o de modo que todas as atividades do dia ficaram sendo prejudicadas.

Preocupado, procurou pelo pintor, até que o viu na praça ,diante de um chafariz.

Perguntou a ele qual havia sido a inspiração para aquela pintura.

O homem sorriu e disse: Volte para casa

Reinos

 

Onde começa e termina

a pedra,

sonho pétreo

que consuma

a coluna vertebral da terra

em minério insano?

Onde começa e termina

a planta,

fosso de luz e treva

que se consome

em fruto e furta

a raiz do mundo?

Onde começa e termina

o bicho,

coisa de ventre

que se fecha e abre

na placenta do mistério

e se funda

em suor e sangue?

Onde começa e termina

o homem,

cria das coisas

que se contemplam

e se mastigam

na ruminação do tempo?

Onde começa e acaba

o anjo,

que principia

etéreo e eterno

e se concentra

em nitidez translúcida

e desafia

os estigmas da carne?

Onde inicia o nunca,

onde termina o sempre

na aurora inaugurada

na matriz do imensurável?

Os estratagemas do silêncio

tornam-se audíveis

num instante

e em sua armadilha

nos quedamos,

para inspirar

o Sopro do intangível.

Relíquias

 

Eles buscam

a ilha do tesouro,

a Arca da Aliança,

o Santo Graal,

escavam tumbas,

revelam múmias,

desvendam inúmeras

formas de escrita

e como decifrá-las,

entregam relíquias

aos museus e colecionadores,

realizam seu trabalho

com afinco e diligência,

trazendo ao mundo

o passado, a História

em assomos de assombro .

Há aqueles que escavam

para dentro de si mesmos

e se tornam, eles próprios,

o assombro

Azul

 

Ninguém viu

a ave atravessar

o céu silente

tornando mais visível

o azul a vislumbrar

o nítido naquilo

que ele tem de mais

translúcido,

escavando

a transparência do íntimo

até as entranhas

da matéria

e alcançar

as forjas do encantado.

Se visto a ave

alguém houvesse,

padeceria

ante as curvaturas

do mundo

e nele encontraria

tão somente

o âmago do mágico

a tecer o vivo

no abismo

nosso de cada dia

O Sétimo Sentido

 

Além

do indizível,

o impermeável

em substrato

da semente e do arbóreo,

âmbar astuto

que fossiliza

incessante fluxo

do Nada,

espírito e matéria

na Eternidade

a ecoar

o pré-silêncio

do intestino das coisas,

todos os sentidos

além do sentido,

inenarrável Presença

a dissolver

espaço-tempo

no ventre imaculado

do intangível.

Instinto

 

Não sei o que é a água,

a água é um estranhamento límpido,

disse o marinheiro,

Só conheço os portos

onde homens, mulheres e crianças

executam suas própris travessuras.

Não sei o que é o Oceano,

diz o marinheiro. enquanto tritura

ondas e fráguas

num fogo líquido,

adivinhando uma estranheza

inda mais funda :

não há nela

nenhum vestígio

de Poseidon e sereias.

Enquanto sonha

com peixes que coagulam

a balbúrdia dos instintos,

mansamente, o marinheiro

se afoga

na voragem do Infinito,

Vestígios

 

Com pés nus sobre

a Terra, sentindo

o seu caroço quente

pulsar,

desnecessário

é caminhar doravante;

estendo

as mãos em direção

ao Sol

e tudo é perfeito:

nada me falta ,

a não ser o excesso

das estratégias da morte

enquanto se apagam

os vestígios do dia;

contento-me com pouco :

depois é só carregar

o sereno que desce

sobre as sombras.

Verbo

 

A palavra que me deste,

febril, inerte, ferida,

tinha corpo de abril,

de inverno constituída,

era despida, caduca,

carente de espelhos,

tinha rostos, pernas, braços,

sem cotovelo e joelhos,

era um eco ausente,

fornalha no gelo aquecida,

corpo iridescente,

anatomia sem vida.

A palavra que tenho

é pouca, rara, esquisita,

dentro de sua voragem,

alguma coisa palpita,

muito mais que viagem

numa terra estrangeira,

é parto e passagem

para uma vida inteira.

A palavra que invento

é insólito ruído,

aquilo que acrescento

ao que nunca é nascido,

início do mistério

nunca desvendado,

verve e inventário,

hora sem horário,

círculo quadrado.

Hoje

 

Hoje eu quero um poema

que me faça trincar

os dentes, perfurar  os olhos,

, pedir 

transfusão de sangue

para nossa anemia.

Poema que não cure

insônia e desperte 

as quatro estações ,

poema que declare

a renda e que esmole 

palavras em sânscrito 

para espantar os mudos,

poema que destile 

a voz para sanar os surdos,

poema que reconfigure 

a morte em sábado de aleluia.

Hoje quero um poema sólido,

líquido, gasoso para abraçar 

todos os estados da matéria 

e depois cravar 

o punhal da vida

na coluna vertebral dos invertebrados.

Hoje quero um poema que não coagule

e se derrame sobre as vestes

do crucificado.

Hoje quero um poema límpido 

num ato híbrido

e que nos desfaleça 

perante a voragem 

do imprevisto.

Hoje quero um poema extinto 

para ressuscitar

os fósseis do imprevisto.

Hoje quero um poema

que me faça morrer 

diante das dobras do Infinito. 

Teatro

 

Peça que escrevi em parceria com Rafael Rodrigues e Oficina de Teatro.

Filhos

 

Não mais acolhemos

os filhos da floresta,

seus sussurros, seus silvos, seus uivos,

esquecemos

onde a borboleta habita,

em que águas volitam

os peixes,

em que troncos rastejam

insetos estalando ao sol.

Desarticulamos

os dicionários que revelam

a voz primeva das eras,

arranhando

nossas gargantas antes

de evocarmos

o que o inverno inventa.

Não mais extraímos

as tinturas da vida ,

esgotando

a sua promessa.

Não mais ouvimos

os filhos da selva,

nossos garfos se cravam

ante a agonia dos mortos.

Não mais sabemos

quem são os filhos acolhidos

pela raiz antiga do mundo,

não mais.

Silêncio

 

É sabido que o silêncio 

tem vocabulário vasto, 

dicionário insincero

etimologia do casto,

pedra com pedra procria 

o mais sincero repasto,

cego que espia 

a intensidade do vasto,

 

sereia de vento  e vazio 

no coração do mudo:

estiolado no cio 

onde nada é tudo.

Chama

 

Ó Vós que corrompeis 

o mundo com vossa fúria

e preguiça,

abençoai os votos 

de mansidão e quietude,

calai 

diante da febre do orvalho,

doando vossas córneas 

aos mudos de espanto,

recolhei-vos três dias

no ventre da baleia 

decifrando 

os mistérios do marinho,

calai vossa soberba 

perante a ingenuidade  da brisa,

aquecei os corações

dos que acendem fogueiras 

até que no ato derradeiro 

seja destituída vossa sanha 

de ganância e lascívia 

para que se estenda

aos confins do mundo 

a chama do que é vivo. 

( foto: Cleber Pacheco). 

Exílio

 

Atravessar os dias

na crueza do inóspito,

desvendar a fala

das coisas que nasceram

mudas, investigar

onde se oculta

a sombra sob

o sol do meio-dia,

nada implorar

aos céus a não ser

por um pouco mais

de estranheza,

a vida só se exalta

na intensidade

dos exílios.

Milagre

 

O mundo  se esqueceu 

dos peixes,

apesar da multiplicação. 

Todos querem o milagre,

ninguém lembrou da fome : 

Ela faz  morada 

no fundo dos abismos

Resenha

 

Livro de ficção, A sombra da agulha, metaforiza a arte da escrita em ponto e fuga ou não na cicatrização da ferida.

Como uma ferida aberta aqui podemos figura-la metáfora, a vida nos expõe a isto. A agulha tenta fechá-la com linhas de escrita. Mas a escrita também suporta a dor, às vezes ela é o cerne da dor. O Inapetente não sente pena da sua ferida, pois não tem desejo para cicatrizar seu ego. Em novo livro de difícil rotulação, Cleber Pacheco, em A sombra da agulha, editora Litteralux, destila uma escrita híbrida entre a ficção e o ensaio poético e filosófico. O desejo do Inapetente, ou sua fuga para a sublimação onde obra e vida se sugestiona para uma certa complexidade existencial com as duas partes do livro, o coro e o guiado, na qual, funcionam como complementares, sendo que uma tem uma voz plural, multifacetada. Já a parte guiada tem a figura do rastreador, um leitmotiv, que não corrige imposturas, mas serve como elemento de sinalização e procura, por algo dentro do próprio corpo da escrita perdido. O autor é hábil em seccionar o tempo cronológico, de um tempo mítico, onde palavras são desígnios dos deuses. Para isto o livro precisaria não se comparar a elegibilidade dos Deuses, e sim preparar a condição humana para a inexorabilidade da morte.

Relógio de sol

 

Há muito tempo o tempo

deixou de existir,

estátua de água

que o mundo esculpiu,

grávido de nada,

o instante gerou,

espírito do explícito

pela morte semeado,

subtrações da ausência

do inverso ao quadrado,

côncavo espelho

que o algarismo inventou,

relógio de sol

nas frestas da sombra

que o assombro criou.