Filhos

 

Não mais acolhemos

os filhos da floresta,

seus sussurros, seus silvos, seus uivos,

esquecemos

onde a borboleta habita,

em que águas volitam

os peixes,

em que troncos rastejam

insetos estalando ao sol.

Desarticulamos

os dicionários que revelam

a voz primeva das eras,

arranhando

nossas gargantas antes

de evocarmos

o que o inverno inventa.

Não mais extraímos

as tinturas da vida ,

esgotando

a sua promessa.

Não mais ouvimos

os filhos da selva,

nossos garfos se cravam

ante a agonia dos mortos.

Não mais sabemos

quem são os filhos acolhidos

pela raiz antiga do mundo,

não mais.