Danação

 

Não mais recolher

folhas e penas 

caídas, 

frutos esmagados

na polpa da terra,

não mais ingerir

o sangue das flores

que se mimetizam

em véu e crisálidas

na seiva do extático,

não mais a agonia

da flora que, imóvel,

se gesta 

em inanição 

pressuposta,

não mais o agreste

que se desdiz 

no rumor catártico

da floresta,

só

o pássaro 

que se despluma 

e belisca 

o orvalho 

para, partenogênese

súbita,

encontrar

a si mesmo 

em engenhosa selva ,

pássaro que se desmente

 e se  inventa, 

em estertor e apocalipse,

na celestial 

 danação da primavera.  

(Foto: Cleber Pacheco). 

Cordeiro Místico

 

Silêncio do ventre imaculado,

doce cordeiro

onde o cosmos canta

e o vazio vibra

em coloratura e breu,

água viva

de onde jorra

o fecundo que em nós tece

frutos de fome e saciedade,

cordeiro alvo

de estigma que brota

em dor serena

que reverbera muda

e sem flor

em androceu e gineceu,

cordeiro santo

esculpido em bruma

no tabernáculo do Logos,

vítima e glória do Inefável

em resplendor que enlouqueceu,

cordeiro ígneo

onde o oceano cessa

e principia e traz

à tona a pérola furtiva

do céu,

cordeiro místico,

onde a vida resgata

a vida na morte

em que o infindo

se desvaneceu.

Cisnes

 

Rogamos

para que intercedam,

por nós , os santos,

que transborde

sua Divina Graça

em nossa travessia na equanimidade

do deserto.

Rogamos

por cabeças, pés e mãos

que não nos desmintam

e que saiamos invictos

de nossa singular miséria.

Alguns não têm

olhos, outros não têm

dentes, a outros

a vida avisa

que no pranto reside

a Graça e que só

os descarnados

até os ossos sobrevivem

à corrosão da areia

incidindo impiedosamente

sobre nossa medula óssea.

Por fim restam

os cisnes que a tudo

ignoram deslizando

suas arestas na perfeita

contrição do lago.

Véu

 

Nada direi 

a respeito das coisas

não ditas,nada

acrescentarei ao seu exame

perpétuo, não vacilarei

diante das inscrições nunca

decifradas, só poderei legar

ao enxame de sussurros 

o anel da esterilidade,

nada direi

a respeito da bruma

e as rotas de colisão 

nela engendradas,

mas ficarei pleno

e atento à cremação 

do insensato na acidez

da finitude, ao dia

que requer parto

nas horas extremadas, 

especulação de pólen 

no sombrio das mariposas,

viver que se vela, 

palavra em invólucro,

chama quebrada.  

 

 

Intervalo

 

Sobre

o piano dorme

a velha gata ,

antecipando já

os primeiros acordes

da quinta sinfonia de Beethoven.

Não há ratos para brincar,

nem piruetas para exibir,

só o aroma

do anonimato das coisas

que se recusam

a dizer onde estão.

Pode, agora, a gata

vasculhar

todas as imagens sem pronúncia

que se anunciam

no intervalo mudo

das estações.

Ferina e livre,

pode, enfim, revelar

a voz de soprano

do vazio.

Silêncio

 

E  porque hoje escreverei 

solicito o vosso silêncio,

a vossa palavra 

que nada direis,

que não fareis

nenhum gesto,

que permanecereis 

alheios  à vossa vontade. 

E porque hoje direi 

sim e não,

o silêncio se curvará 

desdobrado em sustento 

que nada afirma, só inscreve 

a tábua sem mandamentos. 

E porque hoje escreverei,

saldarei a minha dívida

a contento e esboçarei

o que não tem forma 

para desenhar o adeus. 

E porque hoje é hoje

nada direi que não seja 

pranto e alento 

inscrito nas folhas túrgidas 

da matéria do esquecimento.  

 

Novo livro : A Conversão da Pedra

 

Texto do escritor Franklin Jorge: 

Em meio a um tempo de superficialidade literária, em que a verdadeira arte parece perdida, Cleber Pacheco surge como uma voz autêntica e rara. Dono de um talento múltiplo, ele mantém viva a tradição de grandes escritores, oferecendo uma obra original e inquietante que lembra ao leitor a força e a profundidade que a literatura pode ter. Sua escrita, marcada por uma personalidade forte e singular, destaca-se em meio à maré de textos vazios e traz de volta a essência dos grandes criadores literários.

Atlântida

 

Há tanto tempo

o mar não vejo,

que me pergunto:

virou sertão?

ainda há onda

em seu ventre estremunhado ?

ainda reverbera

na insanidade do sol?

Não há respostas

uma vez que

até ele indo,

não reconhecerei

frêmito e afronta,

o mar, em mim,

ainda espraia

seu furor na costa

da antiga Atlântida

e não reconhece

a indiscrição do banal

e dos passeios dos turistas

por areias sintéticas,

o mar, em mim,

mesmo em movimento

repousa

ali onde os deuses

nunca alcançam.