Vestígios

 

Com pés nus sobre

a Terra, sentindo

o seu caroço quente

pulsar,

desnecessário

é caminhar doravante;

estendo

as mãos em direção

ao Sol

e tudo é perfeito:

nada me falta ,

a não ser o excesso

das estratégias da morte

enquanto se apagam

os vestígios do dia;

contento-me com pouco :

depois é só carregar

o sereno que desce

sobre as sombras.

Verbo

 

A palavra que me deste,

febril, inerte, ferida,

tinha corpo de abril,

de inverno constituída,

era despida, caduca,

carente de espelhos,

tinha rostos, pernas, braços,

sem cotovelo e joelhos,

era um eco ausente,

fornalha no gelo aquecida,

corpo iridescente,

anatomia sem vida.

A palavra que tenho

é pouca, rara, esquisita,

dentro de sua voragem,

alguma coisa palpita,

muito mais que viagem

numa terra estrangeira,

é parto e passagem

para uma vida inteira.

A palavra que invento

é insólito ruído,

aquilo que acrescento

ao que nunca é nascido,

início do mistério

nunca desvendado,

verve e inventário,

hora sem horário,

círculo quadrado.

Hoje

 

Hoje eu quero um poema

que me faça trincar

os dentes, perfurar  os olhos,

, pedir 

transfusão de sangue

para nossa anemia.

Poema que não cure

insônia e desperte 

as quatro estações ,

poema que declare

a renda e que esmole 

palavras em sânscrito 

para espantar os mudos,

poema que destile 

a voz para sanar os surdos,

poema que reconfigure 

a morte em sábado de aleluia.

Hoje quero um poema sólido,

líquido, gasoso para abraçar 

todos os estados da matéria 

e depois cravar 

o punhal da vida

na coluna vertebral dos invertebrados.

Hoje quero um poema que não coagule

e se derrame sobre as vestes

do crucificado.

Hoje quero um poema límpido 

num ato híbrido

e que nos desfaleça 

perante a voragem 

do imprevisto.

Hoje quero um poema extinto 

para ressuscitar

os fósseis do imprevisto.

Hoje quero um poema

que me faça morrer 

diante das dobras do Infinito. 

Teatro

 

Peça que escrevi em parceria com Rafael Rodrigues e Oficina de Teatro.

Filhos

 

Não mais acolhemos

os filhos da floresta,

seus sussurros, seus silvos, seus uivos,

esquecemos

onde a borboleta habita,

em que águas volitam

os peixes,

em que troncos rastejam

insetos estalando ao sol.

Desarticulamos

os dicionários que revelam

a voz primeva das eras,

arranhando

nossas gargantas antes

de evocarmos

o que o inverno inventa.

Não mais extraímos

as tinturas da vida ,

esgotando

a sua promessa.

Não mais ouvimos

os filhos da selva,

nossos garfos se cravam

ante a agonia dos mortos.

Não mais sabemos

quem são os filhos acolhidos

pela raiz antiga do mundo,

não mais.

Silêncio

 

É sabido que o silêncio 

tem vocabulário vasto, 

dicionário insincero

etimologia do casto,

pedra com pedra procria 

o mais sincero repasto,

cego que espia 

a intensidade do vasto,

 

sereia de vento  e vazio 

no coração do mudo:

estiolado no cio 

onde nada é tudo.