Videopoema

https://www.youtube.com/watch?v=NLni7ok-JLA 

Meu poema ALEXANDRIA na voz do escritor Herman  Schmitz.

O CORDEIRO MÍSTICO

 

Não creio em milagres:

já aconteceram todos.

Antes que o dia termine

haverá outra extinção.

Soldados atiram

flechas em São Sebastião.

O mundo compra virgens

no mercado das almas.

As tardes são tão curtas

que o dia nem começa.

Os anúncios dos profetas

requerem expiação.

Rasgadas são as vestes

do crucificado.

Ninguém mais se importa

em redigir o Livro das Horas.

Não creio em acontecimentos:

tudo é puro milagre.

(imagem: O Cordeiro Místico, retábulo de Van Eyck).

CONDIÇÃO

 Existir,

Tarefa infinda:

acontece, não acontece ainda.

Espera

Impedida de esperar,

Onda sem água, mar.

Espaço

Lacrado, lacuna,

mármore de bruma.

Existir,

memória do esquecer:

Foi,poderá ser.

Alexandria

 Quem irá mensurar

todos os vocábulos pronunciados

de Adão ao Fim dos Tempos? 

Nossas células transpiram 

palavras 

no dicionário dos poros.

Nossa pele é vestimenta 

a encobrir a nudez de Eva. 

Vogais, consoantes,

ideogramas 

e continua anônimo

o mundo.

Casamo-nos com aquilo 

que em nós nomeia.

Ignoramos aquilo 

que em nós sabe.

Cunhamos moedas,

colecionamos selos,

enlouquecemos Van Gogh,

matamos Rimbaud. 

Extinguiu-se a vida 

com os dinossauros. 

Carregamos pedras 

que ainda não se converteram

 em roda. 

Dos mortos guardamos 

ouro e sobrenome.

O tempo se calcifica 

nas veias extintas 

dos fósseis.

Fragmentos devoram

o inteiro 

nos Manuscritos do Mar Morto,

como se fosse, o mundo, 

pálpebra a encobrir

o pasmo do olho.

Inventamos Shakespeare 

como se Shakespeare não houvesse

 nos inventado. 

Talvez um dia possamos 

escrever 

com o mesmo zelo 

dos suicidas 

e a solicitude tão terna 

dos incendiários

da Biblioteca de Alexandria. 

Círculo

 

" A vida é tão curta",

lamentam-se os homens.

" Precisamos de mais tempo,

precisamos de mais crimes,

precisamos de mais santos", dizem

"A fome é tanta,

A sede é muita ,

Ainda não quitamos

todas as nossas dívidas", reclamam.

Muitos morrem,

muitos matam ,

ninguém sabe ao certo

onde o crime inicia.

Ninguém sabe ao certo

quantos partos faltam

até o sol enfim se extinguir,

quantas palavras serão ditas

até que uma nova estrela nasça.

Vida e morte se beijam

e inauguram

o primeiro incesto.

A primavera começa

muito além da raiz.

Solução

 

É preciso chamar

Hercule Poirot

para desvendar,

com suas celulazinhas cinzentas,

o crime fundamental de Caim.

Talvez assim possamos

desvendar o mistério

de todos os genocídios,

e homicídios cometidos.

Se isso não for suficiente,

resta-nos reescrever

o Gênesis ou oferecer

novos sacrifícios

aos antigos deuses.

Previsão

 

A previsão do tempo 

avisa-nos 

que haverá temporal,

queda de granizo 

e rajadas de vento de 100 km por hora. 

Abriguemo-nos todos 

na Arca de Noé,

sejamos sobreviventes 

de catástrofes geradas 

pelas intempéries do mundo. 

Muitos morrem 

na ansiedade da espera,

incapazes de suportar 

os caprichos da natureza. 

São estes que nos avisam 

que a morte é inevitável. 

Tradução

 

Santosh Bakaya é importante escritora da Índia. Tem diversos livros publicados. 

POEMA

Que minha poesia derrame consolo, amor e compaixão

no pequenos anjos especiais e seus cuidadores  ainda mais especiais,

e que essas pessoas  me ensinem a poesia do amor,

  através de sua bondade inocente.

  Que eles infundam em minha poesia aquele raro toque de cura.

Não, minha poesia não pede demais.

Minha poesia anseia ser curada com a força robusta de seu espírito,

e apesar de todas as probabilidades me faz cantar canções de esperança e resiliência.

 

Deixe-me escrever um poema que apague a pobreza opressiva, tão desenfreada.

Com um golpe da caneta, deixe-me remover todos os vestígios de racismo,

patriarcado e desonestidade e estabelecer o humanismo.

Ressuscite os sonhos em olhos mortos,   transforme suspiros persistentes

em sorrisos sem fim, conserte melodias quebradas,

transforme este mundo distópico em uma utopia onde reina o amor.

  Deixe-me escrever um poema que vai remendar os buracos nas meias do pobre garoto,

 onde os dedos trincados e rachados aparecem conscientemente.

Deixe minhas palavras protegê-lo das batidas cruéis da vida.

Sim, deixe-me escrever um poema que irá remover as lágrimas

  do rosto de uma criança devastada pela guerra, e o escárnio

do rosto de um auto-intitulado demagogo.

Deixe-me escrever um poema que fará com que  os pássaros zombeteiros

cantem com total facilidade.

Sim, dê-me esses  instrumentos poéticos, por favor.

Felinos

 

Sofrendo de insônia,

Mr. Catcher dedica-se a esvaziar

latas de atum na madrugada.

Na maior parte do tempo, porém,

ocupa-se

com o seu passatempo favorito:

jogar água quente

nos gatos que tumultuam

noite e trevas.

Como homem de boa índole,

Mr Catcher reza

todas as manhãs ao acordar.

Pensa que talvez

um dia possa se dedicar] a cultivar rosas.