Arquitetura

 

"O pássaro está morto" foi a sentença.

"A árvore onde pousava

o pássaro definhou", avisou alguém.

"Não há mais primavera", foi a palavra dada.

Com uma pedra de uma cratera

da lua edifiquei

minha catedral.

Precaução

 

Ontem ela quebrou 

o açucareiro e as formigas

vieram me despertar

pela manhã exigindo

uma explicação.

Hoje ela quebrou

o vaso de flores

contendo a única rosa

que havia no jardim.

"Está tudo bem", eu disse,

trincando

meus olhos

antes que seja tarde demais. 

Tumba

 

Hoje retornei à tua tumba.

Minhas pernas estavam destroçadas,

minhas mãos haviam trincado,

tanto e tão pouco tempo corroendo

o que poderia ter sido primavera.

Flores secas ao vento sussurram

os pergaminhas da ausência

e tudo se apaga e desidrata

ainda antes que se desintegre o dia.

Chega murcha a noite e nada

acrescenta ao triste canto.

Já era tarde demais quando nasceu

o lamento, tarde demais

quando quis dissipar-se o véu,

tarde demais quando despertamos

para a possibilidade do sol.

Deposito uma vela que não

se acende e mais escuro se torna

o dia que esqueceu de abandonar

as tortuosas vias da noite,

dia que se desfez intacto

diante da insanidade obscura da Terra

a acolher loucos nas catacumbas

avaras do silêncio eterno.