Ninho

 

Tudo é vento e transtorno

nos quadrantes semeados

entre corvos e espantalhos

em sul e norte do impreciso.

Só o não-tempo

sobrevive para aliciar

cacofonia de agonias geminadas

no desvario do torvelinho

onde o exato se improvisa

quando no intacto brota

o estático que transita

entre penas e raízes

e a estranheza, grávida ave,

sobrepõe indelével ovo.

Ensinamentos

 

É preciso vencer o mundo,

ensinam os yogis.

É preciso compreender o mundo,

advertem os filósofos.

É preciso viver o mundo,

gritam os boêmios.

É preciso encontrar o poema ,

avisam os poetas,

bem ali, onde o mundo

nos crava a faca.

Estrela

 

Hoje o sol disse

gato, árvore, pedra,

tudo límpido e aceso

no silêncio

e ninguém via

- nem o carteiro a trazer

novidades

nem a mulher que costura

mortalhas -

o dia a exibir-se

ainda não acontecido ,

todo líquido e translúcido

e atento

e ninguém ouvia

- nem o mercador apregoando

preços

nem o afogado clamando

por socorro -

o dia a arder

todo perene

ainda a inventar

o que já existia.

Gato, árvore, pedra?

Nítidos raios

duma mesma estrela.

Biblioteca

 

(Para Maria Elisabete in memoriam).

Rever, sozinho,

o que juntos já vimos

não é rever:

é desnudar-se

em pleno inverno

enquanto o ar açoita

os alvéolos da melancolia;

nela até a luz sangra

e coagula a angústia

do que não pode ser

transpirado.

Viver não é só um corpo

à deriva

testemunhando a lenta

polinização da memória,

é, também, o mumificar

do mudo

que, ao latejar, se calcifica

onde a ausência

nos alcança.

Chegará,

também, meu dia

de calar-me

e aí só restarão

meus livros não escritos

depositados

infalivelmente

na Biblioteca do Nada.

Fome

 Chacais rondam

a savana.

Não se contentam

com nada menos

que a morte.

Jamais saciados

pelo ultraje da beleza,

revolvem

o que de osso é isento:

carcaça crua

do tempo

a violar o inodoro.

Chacais vigiam

o deserto,

dele a areia devoram

moldando a paisagem

com instinto que desventra

insaciável fome

que a desnutre e sustenta.

Nenhum deles Anúbis,

com astúcia exumam

o que não tem corpo:

neles sobrevive

só o que está morto.

Canto

 

Sobre o muro havia

uma laranja,

resplandecente, perfeita, intacta,

sem vestígios de quem

ali a depositara.

Para ela nasceu

o pássaro,

para dilacerá-la, para desconfigurá-la

e depois injetar

seu canto estridente

ferindo o ar num gesto prometeico.

Naquele instante, porém,

ainda resplandecente, ainda intacta,

do seu endocarpo exalava

o desafio de desnudar-se

simplesmente perfeita.

De cada gomo a ser ingerido

exsudava o olor de quem está pronta

para o sacrifício da beleza.

Se naquele instante a visse

o pássaro,

perderia para sempre suas asas

cosendo com penas afoitas

toda a terra

e calaria para sempre

seu canto ao desvendar

que se deposita,

mais intenso, o mundo,

onde reverbera o mudo.

Autor Convidado

      

   Nero, pseudônimo de Roberto Filipe Assis Simões é Licenciado em Línguas, Literaturas e Culturas pela Faculdade de Letras da Universidade de Lisboa, com Minor em Estudos Portugueses e Mestre em Ensino de Português pela Faculdade de Ciências Sociais da Universidade Nova de Lisboa.É professor de Português e de Literatura Portuguesa no Ensino Secundário. 

XVIII 

SE UM DIA ME SECAREM OS VERSOS 

Se um dia me secarem os versos,

 cavarei, absorto, a terra,

subirei, não morto, a serra,

andarei por aí,

seguro de que 

mais fértil é aquele que erra.

Se um dia me levar o esquecimento

e me faltar o que dizer,

viverei, translúcido

como a luz que m'esventra.

Darão as letras lugar ao vazio,

nas fatias que m'extraem 

de estio a estio.

Ficarei bem. 

 GESTO

Calco o húmus, o mofo e o bolor,

que pelas solas se m'entranham,

 do hálux aos montes e ao tarso

e ao fundo de mim. 

Sinto o frescor , a decomposta dor,

os vermes que dos calos

aos veios me sugam e aos ossos

e aos talos de mim. 

Não me desgasto, não me retraio,

Pela diáfana pele, a luz que trago,

que os reverte e faz florir,

que os adverte e faz sentir

a metamorfose plural,

o auxílio natural,

a comunhão total.

Na barriga, agora, o bago insano,

o fenômeno raro, hermafrodita,

o sêmen e a prova súbdita.

Renasço na palavra.

E nela... a possibilidade. 

    

          

Pré-lançamento

 

   Já está em pré-lançamento meu livro de ensaios ESCRITORAS INGLESAS - De Mary Shelley a Ruth Rendell. 

   Livros comentados; Frankenstein, Orgulho e Preconceito, Jane Eyre, O Morro dos Ventos Uivantes, A Festa ao Ar Livre e outras histórias, As Ondas, Sangue Inocente, A Cabeça Decepada, Noturno para Margaret. 

   O livro pode ser adquirido por meio do link: https://caravanagrupoeditorial.com.br/produto/escritoras-inglesas-de-mary-shelley-a-ruth-rendell

Presença

 

Hoje o dia

não aconteceu,

o frio paralisou

o vento, as poças d'água

não refletiram as pegadas

dos passantes,

o céu foi engolido

pelas nuvens,

até mesmo o inferno

se recusou a dar castigos.

Hoje é apenas um dia

engessado nas trincheiras,

adormecido nos casulos,

rejeitado pelos anjos

enquanto a noite engole

as vísceras do tempo.

Nada se pode dizer

a seu respeito

a não ser que repartiu

a concavidade do nada

para saciar os famintos.

Hoje foi apenas um dia

em que espíritos e espectros

não assombraram

as engenhosas sombras

do solstício esparramando

sua ausência convexa

nos rastros insanos

de sua razão alada.