AS HORAS

 

Quantas vezes

o dia dissolveu

sua medula

moldada no escuro

disposto a mensurar

o que povoa

o íntimo

mais nítido

do tempo?

Eis que o turvo

se escreve

com mãos pálidas

na superfície

insone

das horas

ressaltando

seu livor

no corpo carcomido

da penumbra.

O que se dissolve

é a corola líquida

do instante

a desfiar,

enquanto seiva,

a carne ressecada

do silêncio.

Reparar o dia

é dissipá-lo

com a moeda sorrateira

do finito.