Verbo

 

A palavra que me deste,

febril, inerte, ferida,

tinha corpo de abril,

de inverno constituída,

era despida, caduca,

carente de espelhos,

tinha rostos, pernas, braços,

sem cotovelo e joelhos,

era um eco ausente,

fornalha no gelo aquecida,

corpo iridescente,

anatomia sem vida.

A palavra que tenho

é pouca, rara, esquisita,

dentro de sua voragem,

alguma coisa palpita,

muito mais que viagem

numa terra estrangeira,

é parto e passagem

para uma vida inteira.

A palavra que invento

é insólito ruído,

aquilo que acrescento

ao que nunca é nascido,

início do mistério

nunca desvendado,

verve e inventário,

hora sem horário,

círculo quadrado.