Canto

 

Sobre o muro havia

uma laranja,

resplandecente, perfeita, intacta,

sem vestígios de quem

ali a depositara.

Para ela nasceu

o pássaro,

para dilacerá-la, para desconfigurá-la

e depois injetar

seu canto estridente

ferindo o ar num gesto prometeico.

Naquele instante, porém,

ainda resplandecente, ainda intacta,

do seu endocarpo exalava

o desafio de desnudar-se

simplesmente perfeita.

De cada gomo a ser ingerido

exsudava o olor de quem está pronta

para o sacrifício da beleza.

Se naquele instante a visse

o pássaro,

perderia para sempre suas asas

cosendo com penas afoitas

toda a terra

e calaria para sempre

seu canto ao desvendar

que se deposita,

mais intenso, o mundo,

onde reverbera o mudo.