Autor Convidado

 

   Maya Falks é escritora desde sempre. Com formação em publicidade, jornalismo e letras, atua como leitora crítica e resenhista, coordenando os projetos Bibliofilia Cotidiana e Escritório Literário. Foi vencedora do Prêmio Vivita Cartier em 2021 e finalista do Prêmio AGES 2023, além de patrona da Feira do Livro de Caxias do Sul em 2022.

                                                                 Boleto

 

            Certa vez minha mãe me disse que a única coisa na vida que é inevitável é a morte. Acreditei nisso até atingir a idade adulta, quando descobri que a morte é apenas a última coisa inevitável. Antes da morte, para quem não se vai jovem demais, vem o boleto.

            A inevitabilidade do boleto é tão concreta quanto a morte. Embora a morte ainda seja, enquanto entidade com uma foice na mão, imensamente menos concreta do que aquele maldito código de barras que, uma vez sob o leitor, nos coloca em um espiral de desespero que só pode ser descrito por Augusto dos Anjos. Ou talvez Kafka, na agonia excruciante da transformação de Gregor Samsa em inseto, igual sente nosso âmago na transformação do débito na aniquilação de sonhos, no esvaziamento feroz e sádico de nossas contas bancárias, na usurpação maligna de 22 dias úteis do nosso suor.

            Há quem tenha medo da morte sim, e não os condeno, mas nada pode ser mais aterrorizante que o boleto. A taquicardia que marca os dias que antecedem o vencimento somado à noite insone em pranto incessante depois de realizada a transação. Clonazepam na veia. Mês que vem tem mais. E no outro. E no outro.

            O boleto é a morte mensal, a morte a conta-gotas, a morte à moda Jack, o Estripador – pedacinho por pedacinho. Vamos padecendo do mal moderno das promessas nunca cumpridas de que, findado esse boleto, não nos colocaremos outra vez nessa mesma teia de tensões digna de um filme de terror. E lá estamos nós, na vitrine. Mês que vem o leitor fará seu “bip” e nosso primeiro “inevitável” rirá da nossa cara, com seus dentes de risquinhos finos, grossos, finos, grossos, para nos provar que inevitável não é a morte, é a vida.