NOITE

 

Anciã, a noite recolhe

a claridade

em seu cofre de veludo

sabendo que o nítido

é muito, não é tudo,

que a treva é saudade

da sutileza do límpido

tornando sempre terroso

a inconsistência do líquido,

recolhe também o alheio

da luz ainda acesa

desfigurando o asseio

que a claridade preza.

A noite sabe

que encarde

a geometria do nítido

tornando curvo

o que é reto

engolindo manhã e tarde,

salgando o insípido

com o sal do que é turvo,

redefinindo o que arde

na chama do explícito.

A noite expira

bem antes

que a noite se faça

num corte que conspira

com o frio gume da faca,

engolindo a si mesma:

escuridão e avantesma.